Clovis et Clotilde

Bien dormi Martine ?.......




La justice n'était cependant pas faite pour autant.
L'huissier de chambre qui avait ménagé les entrevues amoureuses, les dames de la cour qui avient aidé les princesses dans leurs intrigues, des hommes, des femmes soupçonnés d'avoir favorisé, ou simplement connu les choses, furent arrêtés, mis à la question et pendus.
Un évêque, compromis par les aveux arrachés dans les tourments à l'une de ces victimes, se vit, sans savoir pourquoi, soumis à l'inquisition d'Avignon, accusé de sortilège et brûlé.

Pendant des semaines, Philippe le Bel, animé par une sorte de rage, fit arrêter toute personne sur laquelle planait le moindre soupçon.
Les chroniqueurs du temps nous disent "qu'on les pendait, qu'on les brûlait, qu'on en faisait périr par supplices secrets et qu'on en cousait dans des sacs qu'on jetait en rivière".
Bientôt, tous ceux qui de près ou de loin avaient approché les princesses se mirent à trembler de peur, et la terreur régna sur le Louvre jusqu'au jour de 1314, le 29 novembre exactement, où une nouvelle stupéfiante arriva de Fontainebleau : Philippe le Bel venait de mourir brusquement après une partie de chasse.
Toute poursuite fut aussitôt suspendue.
Et c'est dans une atmosphère allégée que Louis le Hutin monta sur le trône.

Pourtant, le nouveau roi était tourmenté, car Marguerite, dont il n'avait pu se séparer (l'adultère n'était pas une raison valabe pour faire annuler un mariage par le pape), devenait reine de France.
Or une reine de France ne pouvait vivre emprisonnée dans un cachot.
Alors ? Sachant qu'il lui était impossible de pardonner à sa femme et de la rappeler auprès de lui, Louis le Hutin chercha une solution et il lui vint une idée.
Il appela quelques hommes de confiance à qui il donna discrètement des ordres, et, un matin, la malheureuse Marguerite, qui ne cessait de clamer jour et nuit qu'elle méritait ses tourments, fut étranglée dans sa cellule.
Soulagé, Louis le Hutin se mit immédiatement en quête d'une autre épouse.

C'est vers cette époque que Jeanne, qui était pravenue à faire achever l'enquête qui la concernait, comparut de nouveau devant le Parlement, en présence du comte de Valois et du comte d'Evreux, ses oncles.
Malgré tout son courage, elle tremblait un peu en entrant dans la salle où se tenaient les juges, car elle savait que les policiers avaient retrouvé un jeune homme avec qui elle avait commis jadis quelques imprudences au cours des jeux de cache-cache un peu particuliers que Marguerite aimait organiser.
Or, avant toute chose, l'ecclésiastique qui présidait la cour parla de ce jeune chevalier ; heureusement, ce fut pour dire que, malgré la torture à laquelle on l'avait soumis, il n'avait rien révélé.
Il en conclut que les bruits qui circulaient étaient faux et que Jeanne devait, en conséquence être tenue pour innocente et tirée de sa prison sans délai.
Sauvée ainsi par le courage du chevalier, Jeanne fut, en effet, libérée aussitôt et rappelée par son mari, le future Philippe V, qui lui rendit tous les honneurs dus à son rang.
Ce qui fit dire à l'historien Mézeray qu'il était "plus heureux ou plus sage que ses frères".

Le jeune roi Louis le Hutin, tout à la recherche d'une nouvelle compagne, délaissait quelque peu la politique...
Il passait son temps à écrie aux cours étrangères pour demander des renseignements sur toutes les princesses d'Europe, il envoyait des amis sur place pour juger de la beauté et du charme des postulantes, il faisait venir des portraits, etc.

Désirant que son remariage frappât l'esprit du peuple et parvînt à effacer le souvenir du lamentable procès qui venait d'avoir lieu, il envisageait de faire célébrer la cérémonie avec tout le faste possible.
Mais quand il parla de ses intentions, les ministres baissèrent la tête.

- C'est que, dirent-ils, le trésor est épuisé..

Cela porta un coup à Louis le Hutin qui demanda des explications.

Les conseillers eurent quelques scrupules à lui avouer la vérité.
Ils ne lui dirent pas que, si les finances étaient mal en point, la faute en était d'abord à Philippe le Bel qui avait organisé des fêtes somptueuses à la fin de son règne, et ensuite à ses trois brus, dont les dépenses avaient été énormes pendant des années ; ils accusèrent de malversation un homme dont ils jalousaient depuis longtemps l'autorité à la cour : Enguerrand de Marigny, le principal ministre du roi défunt.

Louis , fâché de voir le trésor à sec, fit immédiatement emprisonner Enguerrand de Marigny à Vincennes et assembla les prélats et les principaux seigneurs du royaume pour le juger.
Après un bref débat, l'ancien ministre fut accusé d'avoir altéré les monnaies, pillé les deniers destinés au pape Clément V, saccagé les forêts royales et reçu de l'argent des Flamands pour trahir Philippe le Bel.
Certains ajoutèrent même une calomnie plus grave encore en assurant qu'Enguerrand de Marigny se livrait à des pratiques de magie..
Incapable de répondre à ces accusateurs, car on ne lui avait pas permis de se défendre, le malheureux fut condamné à être pendu à la plus haute traverse du gibet de Montfaucon.
L'exécution eut lieu le 30 avril 1315, au point du jour.

Aussitôt, Louis X s'empara de sa fortune, qui représentait une somme équivalant à quarant millions de notre monnaie (c'est à dire quatre milliards d'anciens francs)., et certain, dès lors, de pouvoir se payer les noces fastueuses dont il rêvait, il se remit en quête d'une épouse agréable.

UNE FEMME EST A L'ORIGINE DE LA GUERRE DE CENT ANS ...



C'est au beau sexe que nous sommes redevables de toutes les vertus. - G. AGRIPPA -



Le 3 janvier 1322, Philippe V, qui n'avait que vingt-huit ans, mourut subitement à Long-Champ, emporté par une fièvre quarte.
Lorsque son corps eut été mené à Saint-Denis, son coeur aux Cordeliers, et ses entrailles aux Jacobins, la reine Jeanne se trouva bien seule.
Fort affligée, elle quitta le Louvre, décidée à vivre loin du bruit, des intrigues et des calomnies, et s'installa à l'hôtel de Nesle.

Idée curieuse, en vérité, qui autorisait mille suppositions que le peuple, toujours disposé à rire de ses princes, ne manqua pas de faire.

- Elle va reprendre la vie galante qu'elle menait naguère avec la reine Marguerite, disait-on.

Mais tout le monde s'accordait à trouver qu'il fallait une certaine hardiesse et un grand mépris des convenances pour aller s'installer, à peine veuve, sur le théâtre des opérations amoureuses de la reine Jeanne de Navarre, en cette tour de Nesle qui avait conservé sa mauvaise réputation.

Tandis que les bonnes gens de Paris commentaient ainsi l'attitude de la souveraine, Charles, frère du roi, montait sur le trône.
Son premier souci, lorsqu'il eut été sacré, fut de rompre son mariage avec Blanche de Bourgogne, qui se trouvait toujours, la pauvre, emprisonnée à Château-Gaillard.
Il s'adressa au pape, Jean XXII, en invoquant la mauvaise conduite de la reine avec le chevalier Gautier d'Aulnay ; mais l'adultère n'étant pas alors une cause canonique de divorce, le souverain pontife lui répondit fort courtoisement que Blanche devait rester son épouse, et même qu'il devait l'aimer davantage, "justement pour cette raison qu'elle avait été coupable".

Cette réponse ne satisfit pas du tout Charles IV.
Il n'avait, en effet, aucune envie de pardonner à Blanche, surtout depuis qu'il savait que la jeune femme, malgré la surveillance étroite dont elle était l'objet, était devenue enceinte dans sa cellule.

( A la vérité, les historiens se demandent aujourd'hui, après Michelet, si la prisonnière n'avait pas été victime de la bestialité d'une de ses gardiens.)

Alors, il écrivit de nouveau au pape en invoquant, cette fois, un prétexte différent. Il allégua qu'il était parent au quatrième degré avec son épouse et que, dans ces conditions, son mariage était nul.
Après enquête, Jean XXII lui accorda enfin ce qu'il demandait.
Charles IV fut tellement heureux d'être débarrassé de Blanche qu'il donna aussitôt des ordres pour que sa peine fût adoucie.
On la transféra de Château-Gaillard au château de Gauray, près de Coutances ; puis elle obtint la permission de prendre le voile à l'abbaye de Maubuisson où elle finit ses jours.

Quelques mois après l'annulation de son mariage, Charles IV épousa à Provins, Marie de Luxembourg, "une aimable jeune fille", dit Guillaume de Nangis, âgée de dix-sept ans.

Un accident abrégea malheureusement les jours de cette gracieuse reine.
Alors qu'étant enceinte, elle se rendait à Montargis pourretrouver le roi, son chariot versa, et la chute qu'elle fit provoqua un accouchement prématuré dont elle mourut.

L'année suivant, en 1325, Charles IV, qui n'aimait pas vivre seul, épousa en troisième noces Jeanne d'Evreux, lui installa des appartements somptueux et décida qu'une grande partie du temps serait consacrée à la tendresse.

Tout alla bien jusqu'au jour où parvint au Louvre une nouvelle qui rendit le roi de mauvaise humeur :
Mme Isabelle, sa soeur, et femme d'Edouard II d'Angleterre, annonçait sa visite.
Elle arriva le 16 octobre 1326 et fut reçue assez fraîchement par les Parisiens, qui n'avaient pas oublié le rôle ignoble qu'elle avait joué dans l'arrestation des trois brus de Philippe le Bel.

Quelques fêtes furent organisées cependant en son honneur par Charles IV et Jeanne d'Evreux.
Isabelle, habituée aux fréquentations un peu spéciales de son mari, fut ravie d'y rencontrer des hommes qui s'intéressaient aux femmes.
Un soir, au cours d'un bal donné au Louvre, elle retrouva un de ses anciens vassaux, Roger Mortimer, baron de Wigmore, comte de March, qui était réfugié en France.
Elle savait qu'il avait participé à la révolte des barons anglais contre Edouard II, qu'il avait été emprisonné et qu'il s'était évadé ; néanmoins, comme il était beau, elle se montra fort aimable avec lui.
Et le lendemain soir, elle devint sa maîtresse.
Ainsi donc, par une savoureuse ironie du destin, Isabelle imitait la conduite des princesses qu'elle avait fait châtier quelques années auparavant...

Cette liaison fut cimentée par de telles turpitudes qu'il apparut bientôt à la reine d'Angleterre qu'elle ne pourrait jamais quitter son amant.
Aussi lui demanda-t-elle de l'accompagner à Londres.

- Et le roi ? répondit Mortimer, un peu inquiet.
Isabelle sourit :

- N'ayez crainte ! Car, si vous voulez me donner aide, je le ferai détrôner !

Une semaine plus tard, ayant mis au point son projet et obtenu de son frère Charles les subsides nécessaires à la réussite du complot, elle s'embarqua pour l'Angleterre, en compagnie de Mortimer.

A Londres, elle n'eut aucun mal à faire admettre l'infamie du roi, dont les vices étaient connus de tous.

Et, grâce à la complicité des barons dont elle s'était acquis l'amitié, elle parvint sans difficulté à faire proclamer la déchéance d'Edouard II qui fut enfermé à la tour de Londres.

La politique n'étant qu'une suite de hauts et de bas, Isabelle craignit que le prisonnier ne parvînt, avec l'appui de quelques amis, à soulever la foule en sa faveur.
Elle décida donc de le faire tuer.
Un soir de 1327, quelques hommes pénétrèrent dans la cellule où se trouvait Edouard II, se saisirent de lui, le déshabillèrent et lui enfoncèrent dans le fondement un fer chauffé au rouge.
Le pauvre roi, atteint au centre de sa sensibilité, mourut dans les douleurs qu'on imagine.

A partir de ce jour, et jusqu'à la majorité d'Edouard III, Isabelle régna sur l'Angleterre avec son amant.

(Mortimer montra un tel despostisme que la noblesse se révolta. Et, en 1330, Edouard III, qui régnait depuis un an, le fit arrêter et condamner à être à la fois pendu et écartelé. Ainsi l'amant d'Isabelle finit comme les chevaliers d'Aulnay qu'elle avait aidé à faire punir. Quant à la reine, Edouard III la fit enfermer dans un château).

LE ROI DE FRANCE EPOUSE LA FIANCEE DE SON FILS



Il n'y a de bonheur que dans la famille - Mme de GIRARDIN -


APRES leur coup de force de 1339, les Anglais rentrèrent chez eux, et Edouard III, dans la joie de la victoire, annonça à son peuple qu'il envahirait la France avec une immense armée pour la Saint-Jean suivante.
Cette nouvelle ne fit pas plaisir à Philippe VI de Valois, qui se mit à organiser, de son côté, une invasion de l'Angleterre.

L'entreprise n'était pas insensée, mais, pour la mener à bien, il eût fallu un homme plus énergique, plus habile et peut-être aussi plus intelligent que le roi de France.
Celui-ci commença par commettre une erreur dont on parle encore : il nomma à la tête de sa flotte un amiral qui offrait cette particularité étonnante de n'avoir jamais navigué.
Puis il négligea, par orgueil ou par légèreté, d'utiliser les renseignements qu'il possédait sur l'armée anglaise.

Il maintint les très vétustes principes de guerre français, au lieu de prendre modèle sur l'organisation impeccable de l'ennemi qu'il allait avoir à combattre.
En effet, depuis longtemps déjà, les rois d'Angleterre avaient établi, dans leur royaume, le service militaire obligatoire, auquel tout homme était soumis, de seize à soixante ans.
En France, au contraire, il n'y avait pas d'armée organisée, mais seulement des chevaliers, dont l'idéal était de se battre avec beaucoup de bravoure, à condition qu'on ne les commandât point.

L'idée d'une discipline semblable à celle que les soldats anglais, bien encadrés, observaient sans murmurer, les eût fait sourire.
Ils avaient d'ailleurs, une curieuse façon de concevoir l'engagement d'un combat.
Dès que l'adversaire était en vue, ils s'élançainet sur lui, tous en même temps, chacun voulant être le premier à ferrailler.
Il s'ensuivait une grande bousculade, et, souvent, "la fleur de la chevalerie française" était par terre avant d'avoir atteint l'ennemi.....
Philippe VI fut donc bien coupable en ne mettant pas sur pied une véritable armée.

Mais peut-être avait-il quelques excuses. Car, au moment où il eût dû concentrer tout son effort et toute son attention sur la défense du royaume des lis, le roi était tourmenté par de graves soucis domestiques. Son épouse, que les chroniqueures appelèrent la "male reine de France", lui en faisait voir, comme on dit, de toutes les couleurs...

Philippe VI avait épousé Jeanne de Bourgogne, propre soeur de la fameuse Marguerite.
C'était une femme volontaire, méchante, acariâtre, laide et insupportable.
Sa cruauté était si grande que Froissart n'hésite pas à écrire qu'elle faisait mourir "sans merci" tous ceux qu'elle prenait en haine.
Aussi, le roi passait-il son temps à empêcher sa femme de commettre des crimes....

Je me bornerai à quelques exemples particulièrement significatifs.

Dans sa Chronique Normande, Pierre Cochon nous dit que la reine détestait, pour des raisons obscures, un des "chevaliers du royaume que le roi aimait le mieux", qui se nommait Robert Bertrand.
Celui-ci étant venu à Paris, Jeanne résolut de le faire disparaître.
Elle fit écrire une lettre adressée au prévôt de Paris, ordonnant de conduire messire Robert Bertrand au gibet de Montfaucon, "sur l'heure, sans délai et quels que soient les mandements qui pourraient suivre, et de le prendre par le col".
Le soir, en se couchant, elle s'étira comme une chatte et fit comprendre à son époux qu'elle était en humeur de lui préparer un héritier. Philippe, sans méfiance, se montra galant homme.
Par sept fois, elle le remit en appétit et, par sept fois, le roi lui manifesta sa tendresse.
Finalement, quand il fut complètement épuisé au fond deu lit, elle se leva sans bruit, fouilla dans le coffre secret de son époux, y prit le cachet royal et scella sa lettre, qu'elle envoya, dès l'aube, au prévôt.
Celui-ci, qui se trouvait être un ami de Bertrand, fut très painé en recevant cet "ordre de mission".
Les yeux pleins de larmes, il se rendit chez le chevalier qui s'étonna de lui voir une mine si lugubre.

- C'est, lui dit le prévôt, que je vous apporte une bien triste nouvelle.

Et il lui montra la lettre. L'ayant lue, Bertrand resta un moment hébété :

- Je vous jure, dit-il enfin, que je n'ai rien à me reprocher. Aussi, je vous demande une grâce : avant de me conduire à Montfaucon, menez-moi auprès du roi, je veux savoir au moins pourquoi 'l'on me pend.

Une demi-heure après, ils arrivaient au Louvre où Philippe les accueillit fort bien :

- Que me voulez-vous de si bonne heure, ami Bertrand ? demanda-t-il joyeusement.

Pour toute réponse, le chevalier tendit au roi la lettre que le prévôt avait reçue.
Philippe devint très pâle.

- C'est une erreur dont je vais châtier le coupable, dit-il.
Puis ayant deviné d'où venait l'infamie, il rentra dans sa chambre, fit venir la reine et la battit copieusement.

Cette correction ne servit d'ailleurs pas de leçon à Jeanne, puisque, quelque temps après, elle tenta de se débarrasser d'un autre ami du roi, l'évêque de Beauvais, par un procédé différent, mais aussi mal imaginé.
Alors que le prélat était l'hôte de Philippe, la reine lui dit :

- Soyez ici le bienvenu. Nous et nos dames allons vous soigner du mieux que nous pourrons. Pour commencer, je vous ai fait préparer un excellent bain en nos étuves.

L'évêque, qui connaissait les sentiments de Jeanne à son égard, se méfia. Il alla trouver le fils aîné du roi et, très francement, lui fit part de ses craintes.

- C'est bien simple, lui dit le jeune prince Jean, je vais me baigner avec vous, nous verrons ce qui arrivera.

Puis il demanda qu'on voulût bien préparer un deuxième bain pour lui. Lorsque les deux baquets furent prêts, la reine, un peu inquiète, vint rôder près des étuves. C'est alors que le prince dit à l'évêque de Beauvais :

- Bon Père, je vous propose un échange. Vous entrerez dans mon bain et j'entrerai dans le vôtre.

En entendant cette proposition qui déjouait ses plans, la reine s'affola et bondit pour empêcher son fils d'entrer dans le bain de l'évêque.

- Pourquoi ? dit le prince Jean. Ce bain est donc dangereux ?

Et pendant que la reine commençait à se sentir mal à son aise, il se saisit du chien qu'elle traînait toujours à sa suite et le jeta dans le baquet préparé pour le prélat. L'animal se mit à hurler de douleur et mourut en quelques secondes, agité par d'atroces convulsions.

La reine rentra dans sa chambre en courant. Mais le roi, instruit de l'affaire, alla la retrouver et lui administra une correction qui l'empêcha de paraître en public pendant quelques semaines.

JEAN LE BON MOURUT PRISONNIER DES ANGLAIS POUR L'AMOUR D'UNE JEUNE LONDONIENNE



En maintes occasions, l'histoire de l'Angleterre se trouva intimement liée à l'histoire de France - J.C. PICARD -



Six mois avant la mort du roi, survenue le 22 août 1350, le prince Jean avait épousé par amour Jeanne d'Auvergne, fille de Guillaume XII, comte d'Auvergne et de Boulogne.
C'était une jeune veuve, au regard malicieux, qui avait, de son premier mari, Philippe de Bourgogne, un fils de sept ans appelé Philippe de Rouvres "pour ce qu'il étoit né en le châtel de Rouvres emprès Dijon".

De son côté, Jean avait sept héritiers, car, en dix-huit ans de mariage, Bonne de Luxembourg s'était appliquée à servir de son mieux la dynastie des Capétiens-Valois.

Le mariage avait été célébré à Nanterre, et les habitants de ce village s'étaient attendris en voyant la progéniture des nouveaux époux suivre le cortège. Tous ces enfants étaient fort beaux et, en constatant ce que le prince Jean et la comtesse Jeanne avaient pur faire séparément, chacun s'émerveillait à la pensée de ce qu'ils allaient pouvoire faire ensemble.

Le 26 septembre, le prince Jean, devenu roi de France, alla se faire sacrer à Reims. Cettte solennité donna lieu à des fêtes fastueuses et à des réjouissances qui étonnèrent le menu peuple, lequel croyait naïvement la famille royale fort dolente de la mort du précédent roi et plus économe de ses écus en un moment où le pays tout entier était écrasé d'impôts.
Mais on oublia bien vite ces détails et, quelques jours après, les souverains firent leur entrée à Paris, qui les reçut magnifiquement. Défilant dans les rues fleuries et tendues de tapisseries, ils se rendirent au Louvre, tandis qu'une foule enthousiaste leur chantait des hymnes de bienvenue.
Après quoi, les fontaines de vin que l'on avait installées aux carrefour, se mirent à couler pour la plus grande joie des Parisiens.

Les fêtes durèrent huit jours. Elles étaient à peine terminées qu'une nouvelle vint combler d'aise le public encore ivre de danse, de banquets et de vin pétillant.

On apprit en effet, que le comte Raoul de Guines, connétable de France, qui avait été fait prisonnier par les Anglais en 1346, venait d'être libéré après avoir versé une partie de sa rançon.
C'était un fort bel homme qui était très aimé dans le royaume, et dont les aventures galantes ne se comptaient plus.
Il avait d'ailleurs séduit, pendant sa captivité, de nombreuses Londoniennes qui l'avaient vu partir "le coeur navré".

Dès son arrivée à Paris, le comte Raoul se rendit au Louvre pour saluer le roi. Le bruit s'en répandit rapidement et une foule de Parisienne, très excitées, courut à la poterne du château pour voir sortir le connétable et l'acclamer.

Mais la nuit tomba sans qu'elles l'aient vu, et elles durent rentrer chez elles fort piteuses et le coeur gros de chagrin.
Le lendemain, pensant avoir plus de chance, elles revinrent, pour la plupart, monter la garde près du pont-levis, hélas ! la journée s'acheva encore sans que le connétable sortît.

- Sans doute, pensait-on, le roi Jean a-t-il organisé, en l'honneur du héros de la bataille de Caen, de grandes festivités.

A l'aube du troisième jour, les Parisiennes reprirent leur faction devant le Louvre.
Soudain, une nouvelle frappa de stupeur la capitale : on apprit que le connétable avait eu la tête tranchée sur l'ordre du roi, "sans loi ni jugement".

Cette exécution, qui ressemblait fort à un assassinat, ne fit pas bon effet.
Jehan le Bel nous le dit clairement dans ses chroniques :
"Toutes gens furent dolents et courroucés ; et le roi durement blâmé et moins aimé ; et ne sut-on pourquoi ce fut fait, sauf les plus privés du roi ; mais d'aucunes gens devinaient que le roi avait été informé d'aucunes amours, lesquelles avaient été ou devaient être entre Mme Bonne et le gentil connétable."

Que s'était-il donc passé ? Rien qu'un banal drame de la jalousie dont on put reconstituer les détails par la suite : lorsque le connétable s'était présenté au Louvre, Jean l'avait entraîné dans un salon particulier et lui avait tendu un papier, en disant :

- Regardez cette lettre ; la vîtes-vous jamais autre part qu'ici ?

Le connétable s'était senti fort déprimé en reconnaissant une lettre plus que tendre qu'il avait adressée, quelque temps avant sa captivité, à la reine Bonne de Luxembourg, première épouse du roi Jean.

Cette lettre, le roi l'avait découverte dans les papiers personnels de la reine après que celle-ci eut été emportée en vingt-quatre heures par la peste.

Il s'était alors juré d'en faire expier les termes à son expéditeur.

L'arrivée du connétable avait réveillé sa colère, et le malheureux Raoul était allé vers le bourreau sans même avoir pu fournir un semblant d'explication.

Le roi aimait d'ailleurs ce genre de justice sommaire et expéditive. Brutal, incapable de contenir ses passions, peu intelligent, il est merveilleusement dépeint par cette phrase de Froissart :
"Il était lent à informer et dur à oster en opinion.", c'est-à-dire, lent à comprendre et fort entêté...

Dans ces conditions, on pourrait s'étonner que Jean II ait été surnommé le Bon par ses contemporains.
C'est que Bon, au XIVè siècle, signifiait Brave , et que le roi montra en différentes occasions une vaillance digne d'admiration.

Malheureusement, cette intrépidité et cette ardeur remplaçaient chez lui la finesse et le sens politique.
Après avoir perdu du temps, injurié ses ministres, fait preuve de la plus grande indécision et d'une désastreuse incompétence, il parait, sourcils froncés, se battre comme un héros et comme une brute...

Jean II vécut cinq ans fort agréables avec Jeanne d'Auvergne. Ils passaient leur temps à organiser des fêtes fastueuses et des divertissements fort coûteux dont s'entretenaient avec étonnement les cours étrangères.

- C'est la trêve ! disait le roi en riant, il faut savoir en profiter !

En effet, la France et l'Angleterre avaient signé une trêve, après la prise de Calais ; mais, tandis que le roi de France ne songeait qu'à s'amuser, Edouard III, lui, organisait minutieusement son armée en vue de prochaines batailles.

Soudain, en 1355, la guerre recommença.
Et, l'année suivante, les troupes britanniques se rencontraient avec les soldats de Jean II le Bon sur le plateau de Maupertuis, à quelques kilomètres de Poitiers.
Le combat fut rude. Après une heure de corps à corps terrible, trois mille Français étaient étendus par terre, cinq cents s'étaient enfuis, et le roi Jean, au milieu d'une mêlée épouvantable, se battait avec une hache.

Son fils, Philippe, âgé de quatorze ans, qui ne l'avait pas abandonné, l'avertissait du danger :

- Père, gardez-vous à gauche ! ... à droite !

Et Jean, d'un coup précis, ouvrait le crâne de tout Anglais qui s'approchait un peu trop.

Mais cette héroïque résistance n'avait d'autre utilité que de sauver l'honneur. Finalement, quelqu'un cria au roi de France :

- Rendez-vous ou vous êtes mort !

Jean II, qui venait d'être blessé au visage pour la deuxième fois, demanda :

- Où est mon cousin, le prince de Galles ? C'est lui que je veux voir.
- Sire, répondit un personnage en s'avançant, rendez-vous à moi, et je vous conduirai jusqu'à lui.
- Qui êtes-vous ? dit le roi.
- Denis de Morbecque, chevalier de l'Artois. Je sers l'Angleterre parce que je ne veux plus servir la France, où j'ai perdu mon bien.

Cet homme était un chevalier meurtrier, qui avait dû quitter la France pour échapper à des poursuites judiciaires. Jean II le connaissait. Il lui tendit son gantelet.

- C'est à vous que je me rends !

Aussitôt, le roi fut conduit vers le prince de Galles, qui le reçut avec une grande courtoisie et tint, le soir, à lui servir lui-même son repas.

Quelques jours après, Jean était à Bordeaux, capitale de la Guyenne que les Anglais occupaient depuis deux siècles. On l'y fit rester pendant quelque temps, puis il fut transféré en Angleterre.

Naturellement, Jean II bénéficia d'un traitement tout à fait exceptionnel. Un personnage de cette importance ne pouvait être mis dans un cachot, ni même dans une quelconque "demeure surveillée" ; on l'installa magnifiquement au manoir de Savoy, où l'on peut dire sans exagérer qu'il fut plutôt traité en invité qu'en prisonnier.

Edouard III lui permit d'avoir près de lui sa domesticité habituelle, et Jean II fit venir de Paris de nombreux membres de sa suite, et jusqu'à son bouffon personnel...

Cette captivité confortable dura quatre ans.
Tandis qu'Edouard III, qui signait déjà "roi de France et d'Angleterre", établissait avec ses conseillers un traité de paix et calculait la rançon de Jean II, celui-ci était reçu fréquemment à Winsdor, participait à de joyeuses fêtes et ne regrettait pas trop la France où, pendant ce temps, son fils, le dauphin Charles, (En 1349, Humbert II, dauphin du Viennois, vendit ses Etats à Philippe VI, sous condition que le fils aîné des rois de France porteraient à l'avenir le titre de dauphin. Charles, fils de Jean II, fut le premier à porter ce titre et à recevoir en échange le Viennois, que l'on nomma dès lors Dauphiné.) nommé lieutenant général du roi, était aux prises avec Charles le Mauvais, Etienne Marcel, la Jacquerie, etc.

Il ne regrettait pas trop non plus la reine Jeanne d'Auvergne, car il avait fait la connaissance à Windsor de charmantes jeunes femmes qui venaient parfois, le soir, lui demander de leur raconter la bataille de Poitiers et qui s'attardaient...
L'une d'elles lui plaisait plus que toutes les autres, à cause de son regard doré. Il la recevait secrètement dans sa chambre. On ignore son nom, mais certains historiens affirment qu'il s'agit de la propre maîtresse d'Edouard III, la jolie comptesse de Salisbury, celle-là même qui fut à l'origine de l'Ordre de Jarretière.

On connaît l'histoire : un soir, au cours d'un bal, cette charmante personne avait perdu une jarretière bleue, et le roi s'était empressé de la ramasser. Geste qui avait fait sourire les courtisans.

- Honni soit qui mal y pense ! s'était alors écrié Edouard III. Ceux qui rient seront un jour très heureux et très fiers de porter un tel ruban.
Et, sur-le-champ, il avait fondé le célèbre Ordre de la Jarretière.

" étouffer son mari entre deux matelas " !!
Les femmes avaient encore plus d'imagination à l'époque !! Brr ca fait froid dans le dos ..

L'AMOUR PREPARE UN ROI FOU A LA FRANCE


C'est très joli, l'inceste, mais il ne faut pas exagérer ! - Docteur Pierre ROUSSET -


AU matin du 12 septembre 1360, une foule joyeuse et impatiente s'était groupée devant l'église de Dinan où deux fiancés recevaient la bénédiction nuptiale.
En attendant que les nouveaux époux parussent sur le parvis, les commères commentaient l'évènement avec cette sainte verdeur dans le propos qui caractérise les gens dénué de complexes.

- Pour Dieu, dit l'une, si ces deux-là peuvent s'accointer et jouer de la flûte douce, ils doivent bien en rendre grâce à messire le duc de Blois.
- C'est vrai, répondit une jeune Dinannaise, en riant, sans lui, sir Bertrand n'aurait jamais pris femme, tant il est béjaune (timide) devant une paire de tétins (seins).
Le mot fit rire la foule.

Soudain, les cloches s'ébranlèrent annonçant la fin de la cérémonie, les portes s'ouvrirent, et le couple le plus disparate qi se pût voir partu sur le seuil de l'église.
Une jeune femme, fort gracieuse, au visage fin et intelligent, donnait le bras à un homme quasi montrueux, qui portait, sur de trop larges épaules, une tête énorme et ronde comme une boule. Elle s'appelait Thiphaine Ravenel, et lui, Bertrand du Guesclin...

Après les avoir acclamés longuement, la foule accompagna les jeunes époux jusqu'en leur maison.

Tout au long des rues, Bertrand du Guesclin souriait. Pour la première fois de sa vie, il était heureux.

Depuis sa naissance, en effet, victime de son effrayante laideur, il avait quêté en vain la tendresse et l'amour.
Battu par sa mère qui lui reprochait son visage camus et le traitait comme une bête, il avait fini par cacher son besoin d'affection sous une extrême brutalité, ce qui n'avait pas arrangé les choses, il faut bien le dire.
Pendant des années, il avait pensé qu'aucune femme ne l'aimerait jamais.
"Je suis trop laid, se disait-il, je leur fais peur".

Puis il avait connu Thiphaine Ravenel dans des circonstances curieuses. Un jour qu'il devait se battre en duel avec Cantorbéry, cette demoiselle, qui s'occupait d'astronomie et d'astrologie, avait prédit sa victoire aux habitants de Dinan.
Qu'une femme se soit intéressée à lui avait été doux au coeur de Bertrand, et il s'était battu avec une telle fougue qu'on avait dû lui retirer des mains le malheureux Cantorbéry, à demi déchiqueté.

Après le combat, Bertrand s'était rendu auprès de Thiphaine et avait été fortement impressionné par l'étrange regard vert de cette jeune fille de vingt-quatre ans. Elle avait d'ailleurs achevé de le décontenancé - et de le séduire - en lui disant avec une grande douceur :

- Sire Bertrand, je vous vu vous battre tout à l'heure, vous étiez fort beau.

Du Guesclin était extrêmement timide. Bouleversé par l'émotion, il avait grimpé sur son cheval sans dire un mot et était parti faire la guerre pendant quatre ans.

A son retour, par l'intermédiaire du duc de Blois, il avait demandé la main de Thiphaine. Agréé aussitôt, ce rude soldat, dont le courage et la hardiesse commençaient à remplir d'effroi "ceux d'Angleterre", avait pris sa grosse tête dans ses mains et s'était mis à pleurer.

Et, en ce 12 septembre 1360, tandis que les braves gens de Dinan acclamaient le jeune couple, c'est encore des larmes qu'il versait en souriant à la foule, des larmes de joie, à la pensée qu'il allait vivre dorénavant avec quelqu'un qui l'aimait.

La douceur de l'amour fut une telle révélation pour Bertrand du Guesclin, qu'après son mariage, il n'eut plus aucune envie d'aller se battre. Il demeurait des journées entières auprès de sa femme, tout à la joie de découvrir et de déguster les mille délices de la tendresse. Sa violence et son humeur belliqueuse, nées de son amertume, avaient fait place à une charmante indulgence venue avec la joie d'être aimé.

Il faisait de calmes projets, rêvait d'une existence tranquille dans une maison confortable. Tant et si bien qu'un jour Thiphaine s'inquiéta et lui demanda quand il devait retourner à la guerre.

Du Guesclin eut un geste vague :
- Boh ! ... fit-il.

Alors Thiphaine sursauta et, très courroucée, lui dit :

- Sire, par vous de beaux faits ont été commencés, et par vous eul la France doit recouvrer les provinces qu'elle a perdues. Or je vois que, pour mon amour, vous êtres prêt à perdre l'honneur. Cela, sire, ne peut exister, et, d'ailleurs, je ne pourrais l'endurer, car je me verrais abaissées par vous qui, pécisément, devez m'honorer. Sachez bien que, si vous ne poursuivez la guerre, aucune femme au monde ne pourra vous donner son amour. Moi, je ne suis que pauvre dame, mais mon coeur ne pourra jamais consentir à ce que j'eusse de l'amour pour vous, si par faiblesse, vous vous refusez à la vaillance.

Alors Bertrand du Guesclin, un peu honteux de ces reproches et désespéré de quitter sa femme, partit se mettre à la disposition du dauphin Charles, qui avait, pour l'heure, fort à faire avec les troupes de Charles le Mauvais, roi de Navarre et allié des Anglais.

Or, à quelque temps de là, Jean II le Bon, mourut en Angleterre, et le dauphin monta sur le trône sous le nom de Charles V.
Sachant que le sacre du nouveau roi devait avoir lieu le 19 mai 1364, les Navarrais, qui étaient alors cantonnés à Evreux, décidèrent d'empêcher la cérémonie et même d'enlever le roi pendant son voyage de Paris à Reims.
Commandés par le captal Jean de Grailly, ils se dirigèrent vers l'Eure, qu'ils franchirent au pont de Cocherel, et dressèrent leur camp sur la colline. Tandis qu'ils se reposaient, le captal courut à Vernon pour y saluer sa fiancée, Jeanne de Navarre.
"Et, nous dit un chroniqueur, au départir, il baisa madame Jeanne, car le roi de Navarre lui avait accordé qu'il l'aurait pour femme. Moult plut ce baiser au captal, car madame Jeanne était une des plus belles dames de la chrétienté".

Ainsi mis en verve, Jean de Grailly rejoignit ses compagnons juste au moment où les Français, commandés par du Guesclin, arrivaient en vue de Cocherel.

Aussitôt, la bataille commença. Bataille étrange où deux hommes, deux chefs, étaient animés par l'amour.

Finalement, après deux jours de furieux combats, du Guesclin triompha, ramenant, pour la première fois depuis trente ans, la victoire du côté des Français.
Ce fut son premier grand fait d'armes, celui qui décida de sa prodigieuse carrière.

Le surlendemain, Charles V, le coeur illuminé par cette victoire, se faisait sacrer sans incident à Reims ; mais on peut se demander ce qui se serait passé si Thiphaine n'avait pas poussé du Guesclin à reprendre les armes en lui disant que c'était là le "seul moyen de garder son coeur"...

Sans doute, tout le cours de notre histoire s'en fût-il trouvé changé.

Elle l'avait peut-être tout simplement envoyé à la guerre pour être un peu tranquille !

Jeanne-Marie, tu es mauvaise langue ........


Le nouveau roi de France ne pouvait, bien entendu supposer qu'il devait sa couronne à une femme. Ayant fait porter des remerciements à du Guesclin, il prit le chemin de la capitale avec son épouse, Jeanne de Bourbon.
Le 24 mai, ils entraient tous deux triomphalement à Paris. La jeune reine montait un splendide cheval dont Philippe le Hardi, frère du roi et duc de Bourgogne, tenait la bride. Le soir, un dîner de gala réunissait a palais tous les prélats de passage à Paris, et la capitale se transforma pendant deux jours en une immense kermesse.

La reine fut comblée de louanges et de cadeaux, ce qui fit grand plaisir au roi, car il aimait tendrement sa femme, bien qu'il eût commencé à la tromper au lendemain de leurs noces.
Ce mariage, il est vrai, avait été célébré alors que Jeanne n'était pas encore nubile.
Elle avait à peine douze ans. Charles qui, lui, en venait d'en avoir treize, avait trouvé le lit conjugal un peu fade et s'était mis en quête de maîtresses expérimentées.
A quinze ans, il était devenu l'amant d'une dame de la Cour qui l'avait déniaisé avec raffinement.
Doué d'un tempérament plutôt généreux, il avait ensuite "beluté", comme on disait alors, toutes les femmes qui couchaient au palais, depuis les cuisinières jusqu'aux épouses des conseillers du trône.

Il ne s'était d'ailleurs jamais caché de ses bonnes fortunes et, en 1363, alors qu'il était l'amant d'une Italienne nommée Biette Cassinel, il portait les armes parlantes : "K + Cygne + Ailes", rébus qui constituait un à peu près de Cassinel.
(Il eut de cette femme un bâtard nommé Jean de Montaigu qui devint ministre de Charles VI et mourut décapité. Auparavant, il avait eu un premier bâtard, nommé Oudard d'Attainville. Celui-ci devint bailli de Rouen.)

Mais, en montant sur le trône, Charles V avait abandonné sa vie de débauche. Il avait chassé ses maîtresses ainsi que tous ceux qui s'étaient rendus complices de ses frasques, voulant remplir de façon irréprochable son rôle d'époux et son rôle de roi.

D'ailleurs, en se rapprochant de Jeanne de Bourbon, Charles V s'était aperçu qu'elle avait du charme et de l'esprit.
Bientôt, il l'amena à son gouvernement et la fit assister rétulièrement à son Conseil, où elle eut sa place marquée.
De même, lorsque le Parlement se réunissait, elle venait s'asseoir aux côtés du roi, qui l'appelait "sa belle lumière et le soleil de son royaume".

Charles, après quatorze ans de mariage, découvrait sa femme. Transporté de joie, il ne pensait qu'à lui faire des cadeaux et la couvrait de pierreries.

- Quel beau jour, disait-il, que celui où l'on nous a mariés !

Hélas ! si ce mariage faisait maintenant le bonheur du roi, il allait être désastreux pour la France.
En effet, Charles V et Jeanne de Bourbon étaient cousins.
Il y avait fort longtemps que l'Eglise ne respectait plus les sages lois qu'elle avait édictées autrefois, touchant la consanguinité, et qu'elle accordait facilement des dispenses pour les mariages entre parents.

Ces graves erreurs étaient en train d'épuiser la Maison de Valois. Déjà, Charles, comte de Valois, qui étiat à l'origine de cette lignée, avait fait, en épousant sa cousine Marguerite de Sicile, un mariage triplement consanguin (par les familles de France, de Provence et de Hongrie) qui avait fait porter aux enfants issus de cette union le poids de six consanguinités. Or, au lieu d'agir de façon un peu plus sage, l'un d'entre eux, Philippe VI de Valois, n'écouta que son amour et épousa sa cousine..

"Il eût été nécessaire, dit le Dr Brachet, pour corriger son excès de consanguinité, que Philippe VI s'attachât par un mariage étranger à infuser à la race des Valois un sang nouveau qui pût neutraliser l'influence héréditaire morbide.
"C'est tout juste le contraire que fait ce premier roi Valois ; au lieu de sortir de la consanguinité de Saint Louis (déjà double chez lui), il y rentre une fois de plus en épousant sa propre tante à la mode de Bretagne, petite-fille du saint roi."

Et, pour clore dignement la série, Charles V, petit-fils de Philippe VI, avait épousé Jeanne de Bourbon, qui descendait comme lui de Philippe II, de Hugues IV de Bourgogne et de Henri V de Luxembourg.
C'est-à-dire que leur mariage était plus de six fois consanguin et risquait d'amener des tares dangereuses chez leurs héritiers.

Dans leur ignorance des lois de l'hérédité, le roi et la reine désiraient, bien entendu, des enfants.
Après tois essais malheureux, Jeanne mit au monde, en 1368, un garçon.
Ses précédents accouchements ayant été difficiles, elle s'était fait attacher à la cuise une aétite, cette pierre à laquelle les anciens attribuaient des propriétés antiabortives et anticonvulsives, et tout s'était bien passé !

- Quelle joie ! messire Charles, dit-elle au roi qui n'avait pas quitté son chevet. Nous avons un héritier.

Comment l'appellerons-nous ?

- Charles ! dit le roi. Et, si messire Dieu lui prête vie et s'il règne, on le nommera Charles VI ! ...

C'est ainsi que, d'une suite de dangereux mariages consanguins provoqués par l'amour aveugle, naquit un roi de France qui devait devenir fou...

LA REINE ISABEAU ET SES AMANTS TRAHISSENT LA FRANCE


- Madame, la déesse Vénus règne seule à votre cour !

Jacques LEGRAND, dans un sermon adressé à Isabeau de Bavière.


A ce moment, la Cour était installée à l'hôtel Saint-Pol, situé non loin de cette bastide (ou bastille) que le roi faisait construire à l'est de Paris.

Charles V aimait cette résidence qui le reposait du Louvre, trop vieux et trop austère. Il l'avait fait édifier pour plaire à la reine et il y vivait simplement, entouré de ses intimes.

Parmi ceux-ci, se trouvaient quelques personnages pour le moins singuliers. Laids, contrefaits, difformes, vêtus de façon grotesque, ils passaient leur temps à gambader ou à tenir des propos saugrenus.
C'étaient des "fous".

Charles le Sage, en effet, fut le premier roi de France qui n'eut pas seulement un bouffon, mais une troupe de fous à sa cour.
(La mode d'avoir un bouffon à la Cour était ancienne. On en trouvait déjà un au palais de Louis le Pieux, fils de Charlemagne, en 814.)

Christine de Pisan nous dit qu'il aimait énormément leur entretien. Chaque matin, à son lever, après avoir fait sa prière, il les réunissait dans sa chambre et les interrogeait sur des sujets divers : les invités de la Cour, les ministres, ou les affaires du temps. Les réponses extravagantes que lui faisaient les fous, garantis par une impunité exceptionnelle, l'amusaient beaucoup et le mettaient de joyeuse humeur pour alller ensuite présider son Conseil.

Ces fous, qui avaient rang d'officiers et dont la verve insolente et malicieuse s'exerçait sans considération de titre ni de grade, étaient au nombre de trois. Le seul dont le nom nous soit parvenu, s'appelait Thévenin de Saint-Légier. Il était fort spirituel et fort méchant, aussi était-il craint de tous les courtisans.

Les femmes, au contraire, recherchaient sa compagnie. Elles le considéraient avec un intérêt un peu insolite auquel il feignait de ne pas prendre garde ; mais il voyait dans leurs prunelles un éclair de perversité annonciateur de nuits blanches, dont il savourait à l'avance tout le délectable plaisir...
Car toutes, rebutées de se donner à de beaux chevaliers, rêvaient de passer une nuit avec cet homme qui était à la fois nain et bossu.
Thévenin savait à quoi s'en tenir sur les sentiments qu'il inspirait, mais il n'en éprouvait aucune amertume.
Paillard avant tout, il profitait de ces bonnes fortunes avec un admirable sens de l'à-propos et de la philosophie
Aussi allat-t-il rouler sa bosse dans le lit de presque toutes les dames de la Cour...

Pourtant, il n'en aima jamais aucune. Car il était amoureux de la seule femme qui pût l'aimer sans arrière-pensée perverse, la seule qui pût comprendre ses joies, ses peines et ses angoisses, c'est-à-dire une "folle" comme lui.
Elle s'appelait Artaude du Puy et appartenait au service personnel de la reine Jeanne.
Thévenin eût voulu l'épouser, mais il craignit toujours qu'un mariage de bouffons ne fût un trop plaisant spectacle pour les gens de la Cour.

Je ne trouve pas ca disgraciaux moi Isabeau .. j'aime même mieux qu'Isabelle !

Domi, quand tu auras lu la suite, sur le comportement d'Isabeau, je ne sais pas si ce prénom te paraîtra toujours aussi gracieux........

Comment ???????