Clovis et Clotilde

Pendant ce temps, au Louvre, que se passait-il entre Blanche et Thibaut .

Bien malin, en vérité, qui aurait pu le dire sans se tromper, car si la reine se montrait toujours extrêmement gentille avec son trouvère, rien de prouvait que leurs relations fussent aussi intimes que Hues de la Ferté voulait le laisser entendre.
Elle se montrait avec en tout lieu ; mais le jeune roi les accompagnait généralement. Elle lui souriait tendrement, mais personne ne les avait jamais vus se tenir par la main. Elle restait de longues heures en tête à tête avec lui, mais pas une demoiselle de la suite ne les avait tout de même surpris au lit...

Une seule chose était certaine. Les chansons que composait Thibaut n'étaient plus tristes ; au contraire.
Et l'une d'elles semblait même donner raison à ceux qui clignaient de l'oeil. La voici :

Alors je me mis à lui demander
Tout doucement
Qu'elle daignât me regarder
Et me faire autre visage.
Elle commence à pleurer
Et dit à l'instant :
Je ne puis vous écouter,
Ne sais ce qu'allez chantant.
Près d'elle m'approche et dis :
Hé belle, pour Dieu, pitié,
Elle rit, et répondit :
N'en dites rien à personne.

Ce :"N'en dites rien à personne" en dit long; mais constitue-t-il une preuve ? Non. C'est pouquoi, depuis sept cents ans, les amours de Blanche et de Thibaut font l'objet de contreverses passionnées.
De nombreux historiens se portent garants de la vertu de Blanche avec une fougue qui pourrait laisser croire qu'il s'agit de leur propre fille.
D'autre soutiennent, sans apporter plus de preuves, mais aussi furieusement, que la reine Blanche n'était qu'une vicieuse et qu'une hypocrite.

Devant tant de partialité, on nous permettra de nous anger à l'avis du grave Paulin Paris, qui écrit dans son Romancero François :
"Je chercherai donc ici la vérité historique dans toute sa libre nudité ; persistant à voir dans Blanche de Castille une princesse dont la sagesse et l'habilité ne peuvent être sérieusement contestées, mais que les plus admirables qualités n'ont peut-être pas entièrement exemptée des faiblesses de son sexe.

Cet historien, que l'on ne peut vraiment suspecter de légèreté, ajoute d'ailleurs, quelques pages plus loin :
"Après tout, notre grande reine eût-elle été si coupable, quand même elle n'eût pas désespéré l'amant qui, tant de fois, lui avait sacrifié ses plus chers intérêts ? N'était-elle pas maîtresse d'elle-même après la mort de son mari qu'elle avait aimé, qu'elle avait tant regretté ? Et puis la France eût-elle à se plaindre de voir, par cette passion, ses intérêts abandonnés ou négligés ?".

Certes non ! Et ce dernier point devrait bien mettre tout le monde d'accord.

Le 11 juillet 1230, un fait vint troubler de façon paradoxale les amours de la reine : Thibaut perdit sa femme.
Bien qu'il n'ait jamais ressenti pour elle une grande passion, il en eut quelque chagrin et s'en fut à Provins pour organiser les funérailles. Le lendemain de la cérémonie, il reçut une visite inattendue : Pierre Mauclerc, comte de Bretagne, qui voulait à toute force et par tous les moyens le rallier au parti des barons, venait lui proposer la fille Yolande.

Thibaut, malgré son amour pour la reine, fut ébloui. Il savait que Yolande était une belle adolescente aux cheveux blond cendré, gracieuse de visage et agréable de formes. Il se souvenait que tous les barons, lorsqu'ils parlaient d'elle, avaient des flammes dans le regard. Et il se laissa convaincre sans trop de difficultés.

- Ma fille est à l'abbaye de Val Secret, près de Château-Thierry, dit Mauclerc, elle vous attend.

Et il s'en alla, ravi du bon tour qu'il venait de jouer à la reine.
Le lendemain, à l'aube, Thibaut, en grand équipage, prenait la route de Château-Thierry. Le soir, il fut rejoint par un envoyé de Blanche, qui lui remit la lettre suivante :

Sire comte Thibaut, ai entendu que vous avez convenancé et promis au comte Pierre de Bretagne de prendre à femme sa fille. Partant, vous mande que si vous aimez le royaume de France, ne le fassiez point. Car vous savez que le comte de Bretagne a pis fait au roi que nul homme qui vive.

La reine, qui pourtant devait souffrir de la trahison de son ami, ne laissait pas échapper aucune plainte, ne montrait aucune amertume. Cette discrétion toucha Thibaut. Les larmes aux yeux, il déclara au messager qu'il serait le lendemain au Louvre.
Puis il envoya, sans plus attendre, une lettre à Mauclerc pour lui annoncer qu'il refusait la main de Yolande.
La reine avait gagné la partie.


Tandis que Thibaut se faisait pardonner par Blanche, le comte de Bretagne, furieux de l'affront qu'il avait reçau au Val Secret, décidait de se venger. Quelques semaines plus tard, tous les grands vassaux amis de Mauclerc pénétraient en Champagne et ravageaient les domaines de Thibaut.

Blanche de Castille n'avait pas de rancune. Elle envoya immédiatement les armées royales au secours de son cher trouvère, ce qui permit à celui-ci de conclure une paix honorable.

Pendant cette guerre, qui dura assez longtemps, des gens malveillants firent courir le bruit que la reine était la maîtresse du légat du pape, le cardinal Frangipani.
Blanche commença par hausser les épaules.
Mais quand les rumeurs devinrent plus précises, elle s'alarma. Son respect pour la religion était si grand qu'elle ne pouvait supporter des accusations aussi odieuses. Et le jour où elle apprit qu'on allait jusqu'à affirmer qu'elle était enceinte du cardinal, elle se résigna à paraître devant une sorte de jury, vêtue d'une simple chemise.
Hélas ! d'autres accusations plus terribles allaient bientôt l'atteindre.

Les étudiants n'étaient pas les derniers, on le pense bien, à conter des anecdotes grivoises sur les "amours" de la reine et du cardinal. Celui-ci eut même, un jour, entre les mais, quelques couplets fort orduriers que les écoliers chantaient en choeur, le soir, quand ils avaient bu, et il en conçut une violente fureur.

- Madame, dit-il à la reine, les garçons qui fréquentent l'Université s'efforcent, en des chansons malhonnêtes, de ternir votre honneur. Je ne puis le supporter, d'autant que je suis mis en cause. Il faut prendre des mesures sévères...

Blanche connaissait toutes les calomnies qui couraient sur son compte.

- Il serait malhabile, dit-elle, de donner à penser que ces chansons ignobles nous atteignent. Attendons un prétexte pour sévir.

Elle savait qu'avec les étudiants (qui se livraient à tous les excès, enlevaient les femmes, tuaient et volaient les bourgeois) l'occasion ne pouvait manquer de se présenter rapidement.

Or, à quelque temps de là, un incident fâcheux se produisit dans le quartier des écoles. Un étudiant, ayant essayé, à la suite d'un pari, de violer sur une table la fille d'un tavernier, reçut un coup de couteau qui lui troua la poitrine. Aussitôt, ses camarades voulurent le venger et bondirent sur le tavernier qui appela à l'aide.

Tous les marchands du voisinage accoururent à son secours, armés de bâtons, de dagues et d'épées. Ce fut une mêlée horrible. On se roua de coups pendant plusieurs heures et les écoliers durent battre en retraite, laissant sur le pavé trois cent vingt des leurs, tués par les marchands.

Ceux-ci furent, d'ailleurs, subitement pris de panique à la vue des corps sanglants qui jonchaient la chaussée, et, traînant par les pieds les "pauvres escholiés occis", ils allèrentles jeter dans la Seine.

Pourtant, le lendemain, les hommes du guet furent fortement intrigués par le désordre qui régnait dans la rue du tavernier. Au milieu de flaques de sang, on trouvait des débris de cercelles, des paquets de cheveux et, par-ci par-là, un cadavre. Finauds, ils en déduisirent qu'il s'était passé quelque chose, et ils interrogèrent les bourgeois.

Ceux-ci répondirent en choeur :

- Ce sont les écoliers de Paris qui violaient nos filles, qui abusaient de nos femmes et qui nous volaient, le soir, quand nous passions près d'eux. Hier, ils nous ont provoqués, alors, nous les avons tués.

Pendant que les hommes guet, perplexes, faisaient leur rapport, les maîtres de l'Université se rendaient auprès de la Reine Blanche pour lui demander justice d'une pareille hécatombe de clercs.

- Il faut bien que jeunesse se passe, dirent-ils.
Ce n'est pas parce qu'un jeune homme un peu fougueux a voulu prouver sa virilité à une jeune fille que les marchands doivent tuer trois cent vingt de nos élèves.
Sinon, mieux vaut fermer tout de suite l'Université.

Blanche, poussée par le cardinal Frangipani, déclara sèchement qu'elle donnait raison aux bourgeois contre les étudiants. Alors, les maîtres de l'Université décidèrent de quitter Paris.
Certains s'installèrent à Angers, à Orléans, à Toulouse, d'autres allèrent même jusqu'en Angleterre où Henri III les reçut avec l'empressement qu'on devine.

Les étudiants suivirent naturellement leurs maîtres ; mais avant d'abandonner la capitale, ils firent circuler des deux vers latins qui mirent le comble à la fureur du légat :

Heu morimur strati, vincti, mersi, spolliati
Mentula legati nos facit ista pati

Ce qui veut dire : "Hélas, nous mourons, on nous abat, on nous enchaîne, on nous noie, on nous dépouille. C'est la lubricité du légat qui nous vaut tous ces maux !"

Le départ des étudiants fit un grand vide dans Paris.
Bien des gens les regrettèrent - en particulier les demoiselles oppressées par leur vertu et les femmes de bourgeois qui s'ennuyaient auprès de leurs maris.
On en vit à accuser la reine de s'être montrée injuste envers les turbulents garçons, et le légat fut encore une fois l'objet de chansons cruelles.

Puis le peuple se lassa de parler des prétendues nuits chaudes de la reine et de son favori. Certains chansonniers essayèrent alors de reprendre les attaques contre Thibaut ; mais le trouvère était dans son château de Troyes, où il se préparait à partir en croisade, et leurs nouvelles calomnies firent long feu.
Alors, des gens, qui ne manquaient ni de méchanceté ni d'imagination, accusèrent le roi Louis IX, âgé de dix-neuf ans, d'avoir des maîtresses et "de s'abandonner avec elles aux plaisirs les plus criminels"

Naturellement, quelques personnes se disant bien renseignées donnèrent des "détails". Le scandale fut énorme. Tout Paris ne parla que des orgies du roi.

- C'est le mauvais exemple de la reine, disaient les commères.

D'ailleurs, le bruit courut bientôt que Blanche approuvait ces désordres, et même qu'elle en était l'instigatrice...

"Ces bruits étaient si publics, nous dit Dom Charles Bevy, qu'un religieux en fit de vives réprimandes à la reine, qui lui répondit, avec la douceur dont l'innocence est toujours accompagnée, que, bien loin d'approuver ces désordres, elle aimerait mieux voir mourir son fils, malgré toute la tendresse qu'elle avait pour lui, que de le voir encourir la disgrâce de son Créateur par un seul péché mortel."

Cependant, Blanche était fort ennuyée. Et, pour soustraire le jeune roi à des calomnies aussi ignobles, elle résolut de le marier.

Aussitôt, elle envoya des religieux à la recherche de princesses nubiles qui devaient remplir deux conditions : être vertueuses et n'être point trop jolies.
Blanche, en effet, désirait que le jeune roi ne s'attachât pas excessivement à sa fuure épouse et q'uil ne tombât pas, à cause d'un minois trop gentil, dans les pièges de l'amour sensuel, c'est-à-dire dans le péché...

Et puis, la reine craignait qu'une jolie femme ne prît sur le roi trop d'ascendant. .. Or elle voulait continuer à régner sur le coeur et l'esprit de son fils comme par le passé.

Marguerite, fille aînée de Raymond Béranger, comte de Provence, âgée de quatorze ans, répondait exactement - d'après le religieux qui l'avait vue - aux désirs de la reine. Blanche envoyé à Aix-en-Provence l'évêque de Sens avec mission de demander la main de Marguerite.
Celle-ci lui ayant été accordée, il emmena immédiatment la princesse et fit prévenir la reine qu'il arrivait.

Blanche annonça alors à Louis IX qu'il avait une fiancée et qu'ils allaient partir au-devant de cette jeune personne.

- Comment est-elle ? demanda-t-il

- Comme doit être une épouse, déclara Blanche : dévote et effacée.

Il serait faux de dire que la perspective de vivre avec une telle femme mit l'eau à la bouche du jeune roi.
Aussi garda-t-il un air plutôt bougon pendant tout le voyage.
La rencontre eut lieu à Sens.

En voyant Marguerite, la reine fronça les sourcils et pensa que le religieux qu'elle avait envoyé en Provence n'avait pas une grande connaissance des femmes.
En effet, la jeune princesse était ravissante.

Si ravissante même que Louis IX, en toute innocence, la considérait avec un plaisir évident. La reine s'en aperçut et, furieuse, lança à son fils un regard qui lui fit prendre un air indifférent.

Ainsi, Blanche n'avait pas encore parlé à sa future belle-fille que, déjà, elle la haïssait..

Le mariage eut lieu le lendemain, 12 mai 1234 à Sens.

Pendant toute la journée, la reine montra une très mauvaise humeur, ce qui attrista les invités et assombrit la fête. Le repas fut lugubre. Les trouvères, par ordre, ne chantèrent que des refrains fort convenables, et l'après-midi fut consacré à des jeux d'esprit qui ennuyèrent tout le monde.
Enfin, le soir tomba à la satisfaction générale et vers neuf heures, alors que les seigneurs les mieux élevés bâillaient à s'en décrocher la mâchoire, Marguerite de Provence fut conduite en grande pompe jusqu'à sa chambre. Avec une impatience mal dissimulée, elle se coucha et attendit son époux...

Comme deux heures après, il n'était pas encore là, elle envoya une dame de sa suite voir ce qu'il faisait.
La dame revint, effarée :

- Le roi est à la chapelle, en prière.

A l'aube, Louis n'étant pas venu, Marguerite s'endormit en pleurant.

Le lendemain soir, nouvelle attente vaine. Le roi priait toujours. Cette fois, Marguerite griffa son oreiller et déchira un drap.
Le surlendemain, elle eut une véritable crise de nerfs lorsque sa suivant lui anonça que Louis était encore dans la chapelle à minuit...

Enfin, le quatrième soir, Louis reçut de Blanche l'autorisation d'aller replir ses devoirs d'époux.

- Allez ! dit-elle d'un ton aigre, et songez à votre descendance !

Puis elle se plaça dans le couloir et attendit en faisant les cent pas.

Quand les choses lui semblèrent terminées, elle entra dans la chambre nuptiale :

- En voilà assez pour ce soir ! dit-elle. Mainteant, Louis, relevez-vous !

Et, sans un mot pour Marguerite, elle ordonna au roi d'aller finir la nuit, tout seul, dans une pièce voisine...

Ouuuuuhhh pas commode la belle doche !

LOUIS IX DEVAIT SE CACHER DANS L'ESCALIER POUR AIMER MARGUERITE DE PROVENCE



Les duretés que la reine Blanche fit à la reine Marguerite furent telles que la reine Blanche ne voulait pas souffrir, autant qu'elle le pouvait, que son fils fût en la compagnie de sa femme, si ce n'est le soir quand il allait coucher avec elle. - JOINVILLE -



Rentrés à Paris, Louis et Marguerite vécurent sous la surveillance constante de Blanche. Or la reine mère était à ce point jalouse du coeur de son fils qu'elle ne pouvait supporter de voir les jeunes époux deviser ensemble, et ceux-ci devaient faire des prodiges pour parvenir à se rencontrer dans le palais du Louvre. Ils se cachaient entre deux portes, grimpaient dans les combles ou se glissaient dans les passages étroits qui menaient sous le manteau des hautes cheminées.
Mais la reine mère, sans cesse à leurs trousses, finissait toujours par les découvrir. Son regard noir devenait alors terrible et, d'un ton sévère, elle réprimandait le roi de France :

- Que faites-vous ici, disait-elle, vous employez mal votre temps. Sortez !

Et, sans même adresser un mot à la pauvre Marguerite qui tremblait comme une coupable, elle prenait Louis par le bras et le menait vers des occupations plus sérieuses à son gré.

- Vous ne devez voir votre femme que le soir, dans votre appartement, affirmait Blanche, lorsqu'elle était seule avec son fils. Tout autre genre de tête-tête conduit fatalement à des attouchements interdits, donc au péché...

Le jeune roi, accoutumé à se plier aux volontés de sa mère, ne songeait même pas à protester. Mais, comme il aimait Marguerite, et qu'il se plaisait en sa compagnie, il continua à ne pouvoir attendre le soir pour lui parler et la serrer dans ses bras.
Alors, il se fit suivre constamment d'un petit chien qu'il avait dressé et qui grognait quand la reine mère arrivait. Ainsi prévenu, Louis IX avait le temps de se séparer prestement de Marguerite qui s'enfuyait dans une autre pièce.

Malgré ces ruses et ces précautions, la vie au Louvre fut bientôt intenable pour les jeunes époux, et le roi décida de trouver une résidence plus adaptée à ses besoins conjugaux. Après quelques recherches, il s'aperçut que son hôtel de Pontoise faisait adminrablement l'affaire. En effet, dans cette maison, sa chambre était située au-dessus de celle de Marguerite, et toutes deux communiquaient par un escalier en vis où il pouvait enfin rencontrer sa femme en toute liberté et lui prouver sa tendresse à n'importe quel moment.

L'endroit, certes, était inconfortable, mais du moins Louis et Marguerite étaient-ils sûrs d'être tranquilles.

D'autant plus que des gardes, habilement placés, étaient chargés de leur signaler l'approche de la reine Blanche qui passait son temps à rôder dans les couloirs.
Voici d'ailleurs ce que nous conte le sire de Joinville à ce sujet :
"Quand les huissiers voyaient venir la reine en la chambre de son fils, ils battaient les portes de leurs verges, et le roi s'en venait courant en sa chambre pour que sa mère l'y trouvât. Et ainsi refaisaient les huissiers de la chambre de la reine Marguerite quand la reine Blanche y venait pour qu'elle y trouvât la reine Marguerite.".

Blanche de Castille était naturellement bien loin de se douter d'une pareille organisation. Ne trouvant plus Louis caché dans les coins sombres en compagnie de sa bru, elle en conclut que l'ardeur impure des jeunes époux s'était calmée. Et cela lui fit grand plaisir ; car elle craignait que Marguerite de Provence, qui avait été élevée dans une cour "où le plaisir était roi", ne pervertisse son cher fils.
Cette jeune princesse était venue, en effet, avec toute une suite de troubadours galants et de demoiselles aux yeux trop chauds pour être honnêtes, qui déconcertaient par leurs verts propos les habitués du Louvre.
De tels gens, toujours occupés à des jeux frivoles, risquaient non seulement de jeter le trouble au palais, mais encore de donner un exemple funeste au peuple de la capitale. Cette pensée faisait trembler la reine Blanche.

Or les troubadours ne se contentaient pas de s'amuser à la Cour ; ils traînaient dans Paris à la recherche d'aventures singulières. On les trouvait dans tous les mauvais lieux, et la reine en était fâchée. Aussi, malgré sa grande piété, ne put-elle s'empêcher d'être fort satisfaite en apprenant que le cadavre d'un de ces ménestrels - nommé Catelan - avait été découvert un matin au milieu de la forêt de Rouvray (l'actuel bois de Boulogne), dans un pré auquel on a d'ailleurs donné son nom...
Car ce meurtre d'un débauché en un lieu où - déjà - on se conduisait mal prouvait à Blanche qu'il existait une justice immanente.

La famille royale ne pouvait rester toujours à Pontoise. Lorqu'elle revint à Paris, Blanche de Castille, qui était parvenue à faire régner la paix dans le royaume et qui avait par conséquent quelques loisirs, recommença à patrouiller dans les couloirs. Naturellement, elle finit par découvrir, un jour, son fils et sa belle-fille enlacés derrière une tenture... Elle en eut un tel saisissement qu'on put croire un moment qu'elle allait défaillir. Pourtant, elle parvint à reprendre ses esprits et à dire à Louis IX ce qu'elle pensait de sa conduite. Les termes qu'elle employa furent vifs. Sous la semonce, le roi et la reine, fort penauds, baissaient la tête comme des enfants coupables.
Enfin, quand elle fut à bout d'insultes, Blanche entraîna son fils dans sa chambre et lui fit un peu de morale. Elle lui expliqua que l'union de deux époux ne visait qu'à la procréation des enfants, et lui conseilla de ne remplir dorénavant son devoir conjugal qu'en récitant quelque prière....

On ne sait si Louis IX suivit cette curieuse suggestion ; en tout cas, personne ne le retrouva plus jamais dans les encoignures en train d'embrasser sa femme à la sauvette.
Blanche n'en continua pas moins à se montrer cruelle à l'égard de la malheureuse Marguerite, et six années passèrent ainsi.

Un jour, la reine annonça qu'elle attendait un héritier. Loin de s'en réjouir, Blanche prit un air pincé et chercha quelles tracasseries elle pourrait faire à cette bru qui se permettait de donner la plus grande des joies à son fils.
Le destin l'aida. La jeune femme étant tombée malade, la reine mère l'enferma dans une chambre et lui interdit toute visite. Un soir, bravant la défense maternelle, Louis IX vint au chevet de Marguerite. Il s'assit sur le lit, prit les mains de sa femme et commençait à lui parler doucement, lorsque soudain Blanche entra. Elle fut scandalisée et furieuse de voir que son fils lui avait désobéi :

- Venez-vous-en, lui dit-elle durement, vous n'avez rien à faire ici !
Et elle l'entraîna au-dehors.

Marguerite, dans son lit, se mit à sangloter :

- Hélas ! madame, vous ne me laissez donc voir mon seigneur ni morte, ni vive !

Puis elle se pâma et on eut le plus grand mal à la faire revenir à elle.

L'attitude de Blanche en cette occasion fut fortement blâmée au Louvre, où son austérité commençait d'ailleurs à ennuyer tout le monde.

- Elle était moins prude avec Thibaut de Champagne, murmurait-on.
- Et moins hypocrite avec le Frangipani !
- Elle craint donc que notre jeune reine ensorcelle notre gentil roi ?
- Elle craint surtout, disaient les gens qui connaissaient bien Blanche, que la reine Marguerite ne prenne suffisamment d'autorité pour se mêler des affaires de l'Etat..

Et c'était vrai, Blanche redoutait par-dessus tout de se voir retirer le pouvoir. Car, si Louis IX était roi en titre, c'était toujours elle qui régnait. Au point que, sur certains actes officiles, le nom de Louis IX n'était même pas mentionné.
Blanche, qui se souvenait de sa jeunesse auprès de Louis VIII et de Philippe Auguste, était anxieuse. Elle craignait que Marguerite ne cherchât à jouer un rôle politique ou, tout au moins, ne poussât Louis IX à s'occuper seul des affaires de l'Etat.
Certains évènement allaient d'ailleurs justifier en partie les craintes de la reine mère.

Ce n'est pas grave Morgane. Je trouve courageux de ta part d'essayer de déchiffrer les difficultés littéraires françaises..........

Je peux te suggérer, si tu en as le temps et l'envie, un truc : chaque soir, bien tranquille dans ton lit, avant de t'endormir, tu t'imposes de lire pendant quelques jours, la même page. Une fois que tu en as bien compris le sens, tu passes à la page suivante, etc.......

Et alors ?? tu t'es endormie dans le divan ????

J'attends depuis hier soir, devant mon PC .. Suis tout ankylosé !

Non, DOmi, des potes ont débarqué.



Pendant ce temps, à Damiette, la reine, qui était tout près du terme de sa grossesse, vivait dans la terreur et croyait voir à tout moment les Sarrasins entrer dans la ville. La nuit, on l'entendait s'écrier :
"A mon aide ! A mon aide !", car dans l'excès de sa frayeur il lui semblait au plus léger bruit, que l'ennemi pénétrait dans le palais. Pour la rassurer, on fit veiller près d'elle un chevalier, moult âgé et ancien qui avait bien quatre-vingts ans, et, quand la reine s'écriait : "Les Sarrasins ! Les Sarrasins !" - " Dame, lui disait-il, n'ayez pas peur, je suis là."
Un soir (on savait alors depuis trois jours que le roi était captif), la reine fit sortir tous ceux qui étaient dans sa chambre et se mit à genoux auprès du bon chevalier :

- Sire chevalier, lui dit-elle, j'ai une grâce et un don à requérir de vous, c'est que, si les Sarrasins entrent, vous me coupiez la tête.
- Madame, répondit gentiment le chevalier, le cas y échéant, je le ferai, car déjà j'y ai songé.

Le lendemain, la reine mit au monde un enfant né au milieu des craintes et des larmes et que l'on prénomma Jean-Tristan, à cause du triste temps où elle se trouvait. Presque aussitôt, on vint lui dire que les Croisés
italiens, qui étaient restés dans Damiette pour assurer la garde de la ville, parlaient de se retirer.
Toute la cité était en tumulte. Marguerite, qui voulait utiliser Damiette comme monnaie d'échange pour libérer le roi, fut affolée. Elle convoqua les chevaliers italiens dans sa chambre et leur parla :

- Seigneurs, on me dit que vous voulez vous en aller; pour Dieu, je vous en supplie de ne pas laisser cette ville; car vous êtes seuls pour la défendre et mon seigneur le roi serait perdu, lui et tous ceux qui sont avec lui, si Damiette était abandonnée.
Les Croisés promirent de rester dans la cité tant qu'il y aurait des vivres.
Alors Marguerite quitta son lit et, pendant plusieurs semaines, elle dut véritablement faire des prodiges pour que rien ne manquât dans la place.

Au bout de deux mois, grâce à son énergie et à son courage, Damiette pouvait être remise aux Sarrasins en échange de Louis IX.
Lorsque les deux époux se retrouvèrent, ils s'embrassèrent fougueusement en pleurant.

- Vous m'avez sauvé, ma dame, d'une mort horrible, dit le roi. Sans vous, les Infidèles m'auraient écrasé les jambes, puis coupé le cou lentement avec un cimeterre...

A cette pensée, Marguerite s'évanouit.

La prudence la plus élémentaire eût exigé que le roi rentrât en France.
Mais Saint Louis n'était pas prudent.
Heureux d'être libre, il s'installa avec Marguerite en Palestine et y demeura quantre ans. Rien ne le pressait de revenir à Paris. Certes, il pensait bien souvent à Blanche de Castille qui les attendait au Louvre en pleurant, mais il se disait que la solitude n'avait pas dû améliorer son caractère, et il ne pouvait se décider à reprendre le bateau.

Il avait retrouvé Marguerite avec une joie infinie, et, malgré les privations qu'il avait endurées chez les Sarrasins, sa tendresse était toujours aussi efficiente.
C'est ainsi que la reine mit au monde, à Jaffa, une fille qui fut nommée Blanche "pour l'amour de la reine mère".

Privé d'armée et ne pouvant par conséquent, se rendre jusqu'à Jérusalem, qui était entre les mains des Infidèles, le roi se contentait d'aller dans quelques uns des lieux saints où le Christ avait vécu (notamment à Nazareth) pour y prier en compagnie de Marguerite et des quelques chevaliers qui n'avaient pas été massacrés à Damiette et à Mansourah.

Ces pèlerinages étaient fort émouvants et offraient un grand dérivatif aux Croisés. Malgré tout, Marguerite s'ennuyait un peu. Elle rêvait parfois de Paris, de la Cour, des robes qu'elle aurait pu porter, et elle était triste... Alors le roi s'en affligea et, devinant les désirs secrets de son épouse, envoya un jour le sénéchal de Joinville à Damas chercher cent pièces de camelot (étoffe superbe faîte avec du poil de chameau) pour offrir aux seigneurs de France à son retour, et dix pièces destinées à Marguerite.
Ayant accompli sa mission, Joinville fit porter les dix ballots d'étoffe dans la chambre de la reine.

- Qu'est ceci ? demanda Marguerite.
- On ne sait, répondirent les suivantes, mais cela vient de Damas, et c'est messire Joinville qui l'a rapporté pour vous.
- Alors ce sont de saintes reliques, dit la reine, habituée aux cadeaux qui se faisaient généralement en Terre Sainte. Mesdames, il faut les vénérer.
Et elle s'agenouilla devant les ballots d'étoffe, aussitôt imitée par ses suivantes.

Elles étaient en prière depuis fort longtemps lorsque Joinville, qui désirait savoir ce que la reine pensait de ses achats, entra dans la chambre. Il fut très surpris de trouver Marguerite à genoux devant les paquets d'étoffe de chameau.

- Madame, s'écria-t-il, à quoi pensez-vous donc, de vous agenouiller devant ces ballots ?
- Ne sont-ce point de saintes reliques ?
Joinville éclata de rire.

- Ce sont des pièces de camelot que j'ai rapportées pour vous, Madame, au nom du roi qui vous les offre.
Alors Marguerite se releva en riant à son tour et s'en fut raconter sa méprise au roi.

Comme le séjour à Jaffa n'était pas fertile en drôlerie, l'incident amusa les Croisés pendant des semaines.
Puis on se lassa d'y faire allusion, et la vie morne reprit son cours.

Marguerite, drapée dans des robes de camelot, soupirait tristement et se demandait si elle reverrait jamais la France, lorsqu'un jour un messager vint annoncer aux Croisés que la reine Blanche de Castille était morte.

Louis IX fut écrasé de chagrin. Pendant deux j ours, il ne put parler à personne. Enfin, il envoya des ordres pour que des prières fussent dites dans tout le royaume et il se prépara à rentrer en France.

De son côté, Marguerite parut très affectée et "mena grand deuil". Un matin, Joinville la trouva en larmes. Il ne put s'empêcher de s'étonner et dit :

- Comment ! Vous pleurez la mort de la reine Blanche. Mais c'était la femme que vous haïssiez le plus !

A quoi Marguerite lui répondit très franchement que ce n'était pas pour la reine mère qu'elle pleurait, mais pour le chagrin qu'avait le roi...

Quelques semaines après, la flotte royale quittait la Palestine.

Les premiers jours de traversée furent heureux,mais à la hauteur de Chypre, le vaisseau sur lequel se trouvaient Louis IX et Marguerite donna sur un banc de rocher. Le coup fut si violent qu'on crut, sur le moment, que la nef allait s'ouvrir. Une grande panique s'ensuivit. Les nourrices coururent demander à la reine ce qu'il fallait faire des enfants royaux qui dormaient.

- Ne faut-il pas les éveiller et les lever ? dirent-elles en pleurant.

Marguerite, fort émue, eut une très belle réponse :

- Non, dit-elle, vous ne les éveillerez ni ne les lèverez, mais les laisserez aller à Dieu dormant.

Fort heureusement, l'avarie fut moins grave qu'on ne craignait, et le bateau put continuer sa route.

Trois mois plus tard, après de nombreuses émotions, les Croisés arrivèrent en vue des côtes de France.
Louis IX et Marguerite, qui avaient quitté leur pays depuis six ans, se mirent à pleurer, et la reine demanda que le débarquement eût lieu tout de suite.

- J'avais prévu de revenir par Aigues-Mortes, dit le roi.
- Je vous en prie, messire, dit Marguerite, je n'en peux plus.

Les bateaux se trouvaient alors devant Hyères.
Louis IX donna des ordres, et pour plaire à la reine, le débarqueemnt eut lieu dans ce port.

Après quoi, la caravane prit le chemin de Paris.
Tout au long de la route, le menu peuple se pressait pour acclamer son roi qui lui revenait pâle, fatigué et amaigri. Mais bientôt les braves gens constataient qu'il avait conservé la croix (ce qui indiquait son intention de retourner un jour en Terre Sainte), et ils en étaient profondément peinés.

LA REINE MARIE DE BRABANT A-T-ELLE FAIT PENDRE UN INNOCENT ?


On disait alors que la reine avait envoyé vilainement à Montfaucon celui qui était jaloux de ses amours. - C. LENIENT -


Un jour de 1259, Louis IX convoqua son second fils en entretien particulier.

- Philippe, lui dit-il en souriant, je vous réserve une agréable surprise.

Le prince, qui venait d'avoir quatorze ans, pensa que son père voulait lui offrir une épée, et il en fut grandement réjoui.

A l'avance, il remercia le roi.

- Ne me remerciez point avant de connaître les choses, dit celui-ci. Voici de quoi il s'agit : je vous ai fiancé à la princesse Isabelle d'Aragon.

Philippe fut stupéfait. L'oeil brillant, il demanda :

- Quel âge a-t-elle ?
- Onze ans, dit Louis IX.

Le prince eut l'air fort déçu. Dans l'ardeur de ses quatorze ans, il ne lui aurait pas déplu de prouver sa virilité naissante à quelque dame plus âgée.
Souvent, il y avait pensé, et son regard s'était attardé à maintes reprises ssur les charmes un peu mûrs des suivantes de la reine, sa mère.

Il lui parut donc que le cadeau que lui faisait son père était insignifiant, et il eut une moue très significative.

- Vous avez tort. Votre fiancée est charmante. En outre, sachez que vous ne l'épouserez pas avant trois ans d'ici.

Cela rassura Philippe, qui, oubliant la petite fiancée aragonaise, continua de lorgner les dames de la cour.

Trois ans plus tard, le jeune prince, en compagnie de la reine Marguerite, sa mère, et du roi, son père, se rendit à Clermont-Ferrand où il devait rencontrer Isabelle et le roi d'Aragon. Il était inquiet et de fort méchante humeur, car il savait que, même si sa fiancée était un affreux laideron, il ne pourrait refuser de l'épouser.
Son mariage avait, en effet, d'importantes conséquences politiques. Par cette union, qui était une des conditions d'un traité, Jacques Ier d'Aragon donnait à Louis IX les comtés de Forcalquier et d'Arles, ainsi que les villes de Marseille, de Béziers et de Milan.
Il recevait en échange les comtés de Barcelone et de Catalogne.

Un soir, un grand fracas de trompettes rententi dans les rues de Clermont. C'était l'avant-garde du roi d'Aragon qui arrivait.
Aussitôt, Louis IX, Marguerite et Philippe allèrent se placer devant la cathédrale et attendirent leurs hôtes.

Le bruit ayant couru rapidement que la rencontre allait avoir lieu en cet endroit, plus de dix mille personnes vinrent se masser sur le parvis pour voir la jeune fille que l'on destinait au prince royal.

Le roi Jacques parut le premier, chevauchant un destrier blanc. Il fut longuement acclamé. Puis un chariot déboucha sur la place. La princesse Isabelle y souriait gentiment. Son apparition déchaîna un enthousiasme considérable.
C'était une jolie brune, fort appétissante, dont les yeux chauds se fixèrent avec gourmandise sur Philippe.
Celui-ci, troublé, oublia immédiatement ses craintes et se sentit devenir amoureux.

Le mariage eut lieu le lendemain, 28 mai 1262, avec beaucoup d'éclat, car depuis la mort du prince Louis, son frère aîné, survenue en 1260, Philippe était héritier du trône de France.
La plupart des grands vassaux étaient donc présents à la cérémonie.

Lorsque les fêtes furent terminées, les nouveaux époux quittèrent l'Auvergne sous les acclamations et allèrent s'installer à Vincennes où, pendant six ans, ils vécurent très heureux.
On manque de détails sur cette période de leur existence.
Toutefois, on sait que, ayant à plusieurs reprises "oeuvré charnellement", le ciel, en récompense, leur donna trois enfants.

A LA TOUR DE NESLE, LA REINE JEANNE RECEVAIT DES ETUDIANTS



Elle avait plus d'un sac dans sa tour - G. B. -



Un matin de 1273, sur le balcon du château de Pampelune, un homme et une femme s'amusaient par manière de délassement, à un jeu curieux. Ils se lançaient et "se renvoyaient en les bras de l'un et de l'autre" nous dit un chroniqueur, un bébé complètement nu.
Ils le rattrapaient au vol comme un ballon et prenaient grand plaisir à ce divertissement. Soudain, l'un des joueurs commit une maladresse. Ayant eu une distraction, il laissa passer l'enfant, qui continua sa trajectoire, franchit le balcon et alla s'écraser dix mètres plus bas sur le sol.

... Thibaud, héritier du royaume de Navarre, venait de mourir à l'âge de quinze mois, par la faute d'un gouverneur et d'une nourrice stupides.

Cet évènement allait déterminer le destin d'une petite fille née quelques semaines auparavant, à Bar-sur-Seine. ( Le roi de Navarre était également comte de Champagne).
En effet, lorsqu'il fut informé de l'accident qui le privait de son fils, le roi Henri de Navarre appela ses barons et leur dit :

- Le prince Thibaud est mort. Je vous demande de considérer désormais sa soeur, la princesse Jeanne, qui est âgée de deux mois, comme la future reine de Navarre.

Puis il ajouta :

- Je ne suis pas en bonne santé, si je mourais, je veux que ma succession ne fasse l'objet d'aucune discussion.

A quelque temps de là, le roi Henri eut une entrevue à Bouloc, près de Bayonne, avec Edouard Ier d'Angleterre. Au cours de leurs entretiens, les deux souverains s'entendirent si bien qu'avant de se quitter ils décidèrent de marier leurs enfants.

C'est ainsi que la future reine de Navarre, qui vagissait dans son berceau à Provins, devint, sans le savoir, la fiancée d'un prince d'Angleterre.

Ces fiançailles ne furent d'ailleurs pas de longue durée, car le prince, qui était âgé de six mois, les rompit en mourant subitement, et la princesse Jeanne recouvra sa liberté.

Quelques mois plus tard, Henri de Navarre, étant mort d'un excédent d'embonpoint, la reine Blanche, sa femme, qui craignait que les rois de Castille et d'Aragon ne voulussent s'emparer de son royaume, entreprit des négociations dans le but de transformer l'un de ses adversaires en allié. Elle se rendit auprès du roi Pierre d'Aragon.

- Que me proposez-vous en échange de mon aide ? lui demanda celui-ci.

- Je vous donne ma fille. Elle fera une épouse parfaite pour votre fils aîné.

Pierre d'Aragon, ravi à la pensée que son fils, qui avait pour l'heure dix mois, serait un jour roi d'Aragon et de Navarre, accepta.

Et Jeanne put, de nouveau, dormir tranquille en suçant son pouce. Elle avait un fiancé !

Rendu furieux par cette manoeuvre diplomatique, les Castillans déclarèrent aussitôt la guerre aux Aragonais, et de sanglants combats eurent lieu. Or les gens de Castille montrèrent dans ces batailles une telle ardeur guerrière que la reine Blanche prit peur et demanda l'aide du roi de France, Philippe III, son cousin germain.

- Les Aragonais vont se faire battre, lui dit-elle, venez à mon secours.

Philippe III était réaliste.

- Que me proposez-vous en échange de mon soutien ? Demanda-t-il.

- Je vous donne ma fille, dit la reine, qui avait peu d'imagination. Vous la marierez à votre fils aîné.
Philippe, pour les mêmes raisons qui avaient décidé Pierre d'Aragon, accepta, et la princesse Jeanne, qui allait maintenant sur ses quinze mois, fut fiancée pour la troisième fois.

Mais le roi de France, qui savait avec quelle facilité la reine Blanche donnait sa fille, exigea que la jeune princesse lui fût immédiatement remise.

- Je la ferai élever avec mes enfants, dans mon palais à Vincennes, dit-il.

Jeanne fut donc amenée à la cour de France. Après quoi, - et après quoi seulement - Philippe envoya une armée défendre le royaume de Navarre qui avait été abandonné par Pierre d'Aragon, fâché du manque de parole de la reine Blanche.

Malgré le très jeune âge du fiancé, on commença bientôt à penser au mariage qui devait avoir lieu douze ans plus tard.
Rien ne déplaisait tant à Philippe le Hardi que l'improvisé.

Tout d'abord, il demanda au pape Grégoire X une dispense pour l'union des deux cousins. Cette démarche faillit d'ailleurs priver une troisième fois la jeune princesse d'un fiancé ; car le souverain pontife, qui ne voulait pas favoriser le rattachement de la Navarre à la France, hésita longtemps.
Finalement, il crut résoudre le problème de façon habile en accordant une dispense non pour Louis, le prince héritier de la couronne de France, mais pour son frère cader, Philippe.
Il ne pouvait prévoir que Louis mourrait l'année suivante et que ce serait son frère qui monterait sur le trône.Pendant douze ans, Jeanne vécut au château de Vincennes, où elle reçut une instruction soignée. Elle voyait quotidiennement son fiancé, qui était de quatre ans son aîné, et elle ne cachait pas l'amour qu'elle avait pour lui.

- C'est le plus beau de tous les hommes du monde, disait-elle à qui voulait l'entendre.

De fait, Philippe avait des traits fort réguliers et une noble prestance qui, d'ailleurs le faisaient déjà surnommer "le Bel" par le peuple de Paris.

Jeanne eût aimé monter sur ses genoux, caresser ses longs cheveux roux et l'embrasser ; mais l'adolescent avait un maintien sévère et un regard froid qui retiraient toute audace à la fillette.
Enfin, le 16 août 1284, leur mariage eut lieu à Paris.
Il avait seize ans, elle allait en avoir douze.

Après la cérémonie, Jeanne, qui pensait au moment où elle aurait enfin le droit de se blottir dans les bras de son mari, vit que celui-ci avait un air satisfait qu'elle ne lui connaissait pas.

- Il m'aime, pensa-t-elle, et il est heureux comme moi.

Sans doute il l'aimait. Mais sa satisfaction avait, à ce moment, une autre cause ; l'ambitieux Philippe se délectait secrètement à la pensée qu'il portait maintenant les titres de roi de Navarre et de comte palatin de Champagne et de Brie...

L'année suivant, le 5 octobre 1285, Philippe III mourut, et son fils lui succéda sur le trône de France.
Le sacre du nouveau roi et de la reine Jeanne eut lieu à Reims le 6 janvier 1286.

Devant la cathédrale, le peuple acclama sa petite reine, et chacun trouva, avec raison, que c'était la plus gracieuse fillette qui se puisse imaginer.

Avec l'âge, la beauté de Jeanne s'affirma et devint éblouissante. A dix-huit ans, la jeune souveraine avait un charme qui subjuguait littéralement tous ceux qui l'approchaient et qui fit écrire à l'historien Mézeray :
"Cette petite reine tenait tout le monde enchaîné par les yeux, par les oreilles, par le coeur, étant également belle, éloquente, généreuse et libérale".

Si elle se mêlait parfois des affaires du royaume de France, la reine Jeanne n'acceptait pas que Philippe le Bel s'immisçât dans celles du comté de Champagne qu'elle gérait personnellement avec sa mère.
Elle le prouva en s'occupant seule d'une affaire curieuse qui fit quelque bruit et se termina bien mal.

La reine douairière de Navarre ayant soupçonné un trésorier, le chanoine Jean de Calais d'avoir détourné des fonds, celui-ci prit la fuite et se réfugia en Italie, près de la Cour romaine.

Jeanne, furieuse, accusa sans grande preuve, semble-t-il, Guichard, homme de mauvaise réputation bien qu'évêque de Troyes et membre du Conseil du roi, d'avoir facilité la fuite du chanoine. Outré, le prélat protesta de son innocence ; ce qui n'empêcha pas Jeanne de le faire chasser du Parlement.

Or, quelques jours plus tard, le 2 mai 1302, la reine mère de Navarre, dont la santé était cependant florissante, mourut subitement d'un mal mystérieux.
Aussitôt, le peuple accusa Guichard, qui se livrait, disait-on, à des pratiques de sorcellerie, de l'avoir empoisonnée ou envoûtée par effet de charmes maléfiques.
Naturellement, la reine Jeanne, qui voulait à toute force la perte de l'évêque, se déclara certaine de sa culpabilité et ordonna aux chefs de la police de faire mener sur lui une enquête serrée.
Celle-ci n'était pas terminée (peut-être était-elle sur le point d'aboutir) lorsque, le 2 avril 1304, la reine Jeannne, dans l'éclat de ses trente-deux ans, mourut à son tour subitement au château de Vincennes.

Philippe le Bel, profondément affligé, suivit le convoi funèbre jusqu'à l'église des Cordeliers, sourd aux propos de la foule qui ne se gênait pas pour accuser Guichard d'avoir fait mourir la reine par envoûtement.

Pendant quatre ans, le roi refusa de prêter attention à ces bruits. Mais un jour de 1308, un vieil homme vêtu misérablement se présenta au Louvre.

- Je voudrais parler au confesseur du roi, dit-il.
C'est très important.
On le fit entrer, et un dominicain le reçut.
Visiblement impressionné par le regard froid du religieux, l'étrange visiteur bredouilla :

- Je suis l'ermite de Saint-Avit. Je viens faire des révélations au sujet de la mort de la reine Jeanne.
- Je vous écoute.
- La reine, Dieu ait son âme, est bien morte par sorcellerie et sortilège, comme on l'a dit. Je connais l'homme qui l'a envoûtée, pour avoir été son complice : c'est messire Guichard, abbé de Moutier-la-Celle, évêque de Troyes.
Et, dans ce cabinet silencieux, l'ermite conta à voix basse comment il avait été mêlé à ce crime.

- Un soir, dit-il, dans la cabane que j'occupe au milieu des bois, je reçus la visite de l'évêque. Il me remit une fiole et me demanda d'aller à Paris empoisonner les trois fils du roi. Horrifié, je refusai.
Alors, il m'injuria, menaça de me tuer et, finalement, se retira en me maudissant.

Quelques mois plus tard, Guichard était revenu voir l'ermite en compagnie d'une sorcière nommée Margueronne de Bellevillette.
Sous la menace, tous deux l'avaient obligé à participer à une impressionnante cérémonie. L'évêque ayant modelé une petite poupée de cire à la ressemblance de la reine, avait allumé des cierges et prononcé quelques formules incompréhensibles, aussitôt répétées par la sorcière.
Puis l'ermite avait dû dire des prières dont il n'avait pas compris le sens et, finalement, Guichard, s'étant saisi d'une longue aiguille, avait percé la poupée en différents endroits.
Le lendemain, la reine Jeanne était morte à Vincennes d'une étrange maladie.

Dès qu'il connut la déposition de l'ermite, Philippe le Bel fit arrêter Guichard et Margueronne de Bellevillette.
Tous deux nièrent énergiquement les faits rapportés par celui qui se disait leur complice, et l'affaire traîna pendant des années.
Au bout de huit ans, on dut relâcher l'évêque, faute de preuves.
Néanmoins, un doute subsista dans l'esprit du peuple.

- Guichard a bénéficié des circonstances, disait-on.
Si le roi Philippe n'avait pas été préoccupé par l'affaire des Templiers, l'enquête ouverte à la suite des révélations de l'ermite de Saint-Avit aurait été menée avec plus de zèle...

C'était vrai. Le roi, toujours à court d'argent, avait engagé contre le très puissant et très riche Ordre du Temple, dont il convoitait les richesses, un procès qui occupait tout son esprit.
La lutte était d'une importance considérable qui échappait, bien entendu, au menu peuple.

- Le roi fait passer ses intérêts et sa politique avant le culte dû aux défunts, murmurait-on. Il aime mieux prendre le trésor des Templiers que venger la mort de notre reine.

Quelques commères, il est vrai, ricanaient (rigolaient) :

- A moins que notre gentil sire n'ait aucune envie de punir l'assassin d'une femme qui l'a, paraît-il, si effrontément trompé...
Mais on les faisait taire.

D'ailleurs, ces commères pouvaient bien reprendre haleine et ménager leur salive. Elles allaient en avoir grand besoin.

Le 14 mars 1314, Jacques de Molay, grand maître de l'Ordre des Templiers, et quatre moines accusés d'hérésie et de sodomie furent brûlés vifs dans l'île aux Vaches, devenu aujourd'hui le terre-plein du Vert-Galant.
Philippe le Bel, impassible, assista à leur supplice d'un balcon du Louvre.
Lorsque les dernières flammes furent éteintes, sans doute le roi pensa-t-il que ses ennuis prenaient fin.
Or, au même balcon que lui, il y avait également trois jeunes princesses.

La plus âgée s'appelait Marguerite de Bourgogne.

LES DEBAUCHES DE MARGUERITE DE BOURGOGNE FIRENT EXCLURE LES FEMMES DE LA COURONNE




Le royaume de France est si noble qu'il ne peut aller à la femelle. - FROISSART -





PHILIPPE LE BEL aimait beaucoup ses trois brus, car, grâce à elles, le Louvre était devenu un endroit presque gai. Elles organisaient des réjouissances, des bals fort animés, des soirées consacrées à quelque trouvère en vogue ou de passage à Paris, et leur vie ressemblait à une fête.
On les rencontrait, à chaque instant, riant et tourbillonnant dans les couloirs, suivies de jeune filles chuchoteuses et d'adolescents moqueurs.

La plus âgée des trois, je l'ai dit, se nommait Marguerite ; elle avait vingt-trois ans. C'était elle que le roi préférait, pour sa grâce, son sourire et sa façon hardie de dire à chacun ce qu'elle pensait.

Elle était la fille de Robert II de Bourgogne, et Philippe le Bel l'avait fait épouser, en 1305, par son fils aîné, Louis, alors qu'elle n'avait pas quinze ans.
Il la trouvait jolie et intelligente et se plaisait à penser qu'un jour elle serait reine de France.

Parfois, le regard malicieux de Marguerite rencontrait celui du roi. Alors, le visage habituellement impassaible s'animait et, sur les lèvres minces de Philippe, flottait un sourire.

- Pour faire sourire le roi, disaient les graves conseillers qui le connaissaient bien, il faut que cette princesse soit joliment habile.

Habile, certes, elle l'était. Et, si Philippe avait su ce qui se passait dans la tête de sa bru préférée, sans doute eût-il cessé de sourire.
Lorsqu'elle s'était mariée, Marguerite, qui était fort précoce et d'un tempérament très au-dessus de la moyenne, avait cru pouvoir apaiser sa soif de caresses.
Hélas ! le jeune Louis préférait les plaisirs grossiers du jeu de paume aux agréments plus délicats et plus variés de l'alcôve.
Quand il avait joué toute la journée avec ses camarades, il s'endormait lourdement auprès de sa femme, sans même lui faire une de ces petites gentillesses qui témoignent d'une bonne éducation.
D'ailleurs, le chanoine de Saint-Victor n'hésite pas à dire de lui :

"qu'il était prodigue et dissipateur et n'avait que les goûts de l'enfance, quoiqu'il eût été, à plusieurs reprises, châtié, pour ce sujet, par son père."

Marguerite, que la lecture de vers légers composés par les ménestrels, émoustillait chaque jour davantage, devint bientôt aussi mélancolique que la reine Jeanne l'avait été jadis, et son esprit s'emplit d'idées que la morale réprouve généralement.
Elle rêva d'étreintes brutales et de rendez-vous secrets.

Or, depuis qu'elle avait le titre de reine de Navarre (depuis la mort de sa mère, Louis portait le titre de roi de Navarre et de comte de Champagne), elle possédait une cour indépendante et jouissait de ce fait d'une extrême liberté.

Elle en profita pour s'entourer de jeunes femmes et de jeunes chevaliers plus intéressés que son mari aux jeux intellectuels, et organisa des débats sur des sujets qui la passionnaient.
La petite cour s'entretenait ainsi, pendant des heures, de poésie gaillarde, de philosophie et d'amour.
Après quoi, Marguerite entraînait tout le monde dans un jeu de cache-cache qui lui permetait de se retrouver dans quelque placard en compagnie du plus beau des chevaliers de l'assemblée et d'attendre en frissonnant qu'il se passât quelque chose...
Il faut bien le dire, la belle était chaque fois déçue.
Aucun des vigoureux adolescents qu'elle attirait dans ses cachettes n'osait lui manquer de respect.
Quelques-uns lui murmuraient bien à l'oreille de jolis compliments ; mais cela n'allait pas plus loin...

Pendant deux ans, la jeune reine vécut ainsi de façon relativement sage. Ces intrigues dans aboutissement et tous ces simulacres galans pourtant l'épuisaient.
Elle finit par se séparer de ces garçons trop vertueux ou trop prudents, et on la vit, à son tour, s'accouder le soir à la fenêtre qui s'ouvrait sur la Seine, et rêver en considérant les robustes bateliers...

Cette existence déprimante avait cessé en 1307, après que Philippe le Bel eut marié coup sur coup ses deux autres fils, Philippe et Charles, avec deux cousines de Marguerite : Jeanne de Bourgogne et sa soeur Blanche.

Immédiatement, la jeune femme avait repris espoir.
Ce qu'elle n'osait faire avec des compagnes qui n'étaient point de son rang, et à qui elle ne pouvait confier ses intimes désirs, lui parut dès lors réalisable avec la complicité de ses jeunes belles-soeurs.
Et, comme celles-ci n'avaient pas tardé à se plaindre également de la froideur de leurs époux, une entente spéciale, fondée sur des griefs communs, s'établit bientôt entre les trois femmes.
Les fils du roi aimaient décidément trop le jeu de paume.
Cela ne devait pas leur porter chance.

Marguerite commença par reformer sa cour, où fut admise toute la jeunesse du palais. Puis les trois princesses organisèrent des fêtes, ce qui ne s'était pas fait depuis l'époque où la reine Jeanne, délaissée par le roi, chercheait, elle aussi, à s'amuser...
Elles se livrèrent à mille excentricités, commirent quantité d'imprudences qui eussent inquiété n'importe quel mari moins aveugle que les fils du roi et recherchèrent les compliments pour faire comprendre qu'il n'était pas interdit de porter les yeux sur elles.
Philippe le Bel assistait impassible, à cette dangereuse exubérance.
Pourtant, tout ne devait pas lui plaire dans le comportement de ses brus.

Un jour, celles-ci inventèrent - tant était grand leur désir de troubler les hommes de la cour - une mode nouvelle et singulièrement audacieuse.
Elles se firent confectionner des robles dont la jupe était fendue d'un côté, jusqu'à la hanche, et qui laissait voir, à chaque pas qu'elles faisaient, beaucoup plus qu'il n'est convenable pour des princesses.
De nombreux chevaliers furent éblouis par les rapides visions qu'offrait la démarche des trois rouées.
Et, dans tout le château du Louvre, le bruit se répandit bientôt que les brus du roi n'étaient pas seulement jolies, mais qu'elles étaient admirablement faites.

L'attitude résolument provocante qu'avaient adoptée les trois princesses privées d'amour, finit par donner quelque hardiesse à certains jeunes gens de leur suite.
Et l'on parla à voix basse de baiser échangés furtivement dans l'ombre des escaliers, et même d'étreintes rapides entre deux portes.
Toutefois, personne ne pouvait donner de précisions, et bien des gens considéraient ces histoires comme de vulgaires ragots inventés de toutes pièces.

Pourtant, il est quelqu'un qui s'y arrêta.
C'est Jehan de Meung, le continuateur du Roman de la Rose.
Ayant fait une petite enquête, il acquit rapidement la certitude que ces bruits étaient fondés et que les gracieuses brus du roi de France n'étaient pas des modèles de vertu.
Un soir qu'il était convié à la cour de la reine de Navarre pour y dire ses oeuvres, il s'amusa à chanter une chanson de sa composition dans laquelle se trouvaient plusieurs allusions fort claires aux aventures galantes des trois princesses.
Il espérait les faire rire. Il les fâcha.

Sans rien montrer de leur colère, elles lui demandèrent de demeurer dans leur chambre, puis elles se rendirent dans une pièce voisine afin de convenir de la punition qu'elles devaient lui infliger pour son indiscrétion.
Après un court débat, elles décidèrent qu'ill serait frappé de verges. Rentrées dans leur chambre, elles mirent au courant le pauvre Jehan de Meung de ce qui l'attendait.

- Pour vous apprendre à trop parler, lui dit Marguerite de Bourgogne, nous allons vous lier les bras et, tandis que notre huissier de chambre veillera à la porte, nous vous frapperons à tour de rôle à coups de verge.
Le poète était loin de s'attendre à une chose pareille.
Ahuri, il allait se laisser ligoter lorsqu'il eut une idée.

- Fort bien, mesdames, dit-il respectueusement. J'ai en effet, cent fois mérité cette punition. Toutefois, je requiers une grâce à genoux : ce n'est pas pour éviter le châtiment, mais pour y mettre une juste et raisonnable condition : c'est que celle de vous qui est la plus coupble, donc la plus offensée par mes vers, me frappe la première.

Alors les princesses changèrent de ton, rangèrent leurs verges et déclarèrent en souriant que tout ceci n'était qu'une aimable plaisanterie...

Après cet incident, Jehan de Meung et les autres poètes se tinrent désormais sur leurs gardes, et personne ne parla plus des amours clandestines des trois jeunes femmes.
Pourtant, le scandale n'allait pas tarder à éclater.

Merci Miss !